Но наша жизнь – холсты, одна мазня.
08.06.14
Души поездом
И как будто без тел, не видя и не дыша,
Без пометок, печатей синим и подписи рода,
Я была прилюдно расколота. Не спеша
Провожает меня июнь какого-то года.
Не смотри на меня, так отчаянно жгут тела.
Мы – зола. На последнем вагоне окна открыты.
Ну, и пусть провожая, пытаешься как скала,
На ухмылки твои я меняю свои орбиты.
Без условия отправляются поезда,
Я свою отправляю душу посылкой писем,
Не написанных мной восторженно, в никуда.
Города их стирают из памяти вместо чисел.
Провожают пустые линии, спелым льётся
Через стекла в купе, тишину отражая, свет.
На перроне на каждой станции остается
По чуть-чуть меня, с интервалами в меж планет.
22.05.14
Сырым городам
Приветливее
сырым городам,
кажется,
только изморозь,
холод,
и серый оттенок.
В каждом из нас
под линзами прячутся эти
самые пресловутые города.
Отчетливей же
тогда проявляются
капли
подтеками,
так въедаясь в простенок,
когда нам приветливей
из
тысячелетий
кажется только миг:
«никогда».
13.05.14
Все слишком
Все слишком:
тон,
слова,
немой протест,
избитые пластинки оправданий,
что унисон не сложен,
и нет мест
для обоюдных сосуществований.