ты влюбишься снова в картинку в окне,
пусть вид скучноват, пикселит. но священен.
вернёшься – и старый буфет, ателье
вдруг примут иные фактуру и форму.
так черти вопят от восторга в котле,
уютно плывёт грузовик в колее,
и так, как сосна, проникаясь к смоле,
привязан смычок к отставной канифоли.
мэйл
регулярно вскрываю десяток писем.
одно от друга. считает чаек
и предлагает: давай зависнем
в красивом сальто. я не скучаю
по декорациям. в прошлом дрейфе
мне приходилось встречаться с разным
раскладом тел. и частенько эльфы
напоминают людей. всех сразу.
вторым письмом непременно режусь.
не по случайности, как бумагой.
а преднамеренно. мне всё реже
даются чувства, как будто фляга
залита клеем. её “не стали”
я принимаю как смену суток,
как непомерную прочность стали.
ну, незачем больше громить посуду,
как некогда плакать, что постареем
(она быстрее) в различных странах,
обзаведёмся детьми. и всего скорее
они не встретятся. вот что странно.
ещё есть письма от разных третьих,
которым в принцип со мной на крыше,
плевав на бинокли, усталость, ветер…
такая романтика. если б слышал
их всех мицкевич – всё было б ясно.
другие письма о том, что сроки
и кризис. и другие яства
нас уничтожат. тонут строки
об иерархии, беспределе.
не густо фактов, а места много.
а если честно и в самом деле –
я жду единственного письма.
от Бога.
спящая красавица
остановившись, ты сможешь решить: ерунда.
бывают потери, от которых вкус только ярче.
и кто-то, уставясь из зеркала, как из льда,
цинично подначит: а был ли мальчик?
ты усмехнёшься, подбавя газу и лишний балл
за то, что рвёшь не по-детски, без церемоний.
и удалишься писать сценарии про шлагбаум,