Прощённая

– О чём Вы говорите? – моё дыхание сбивается.

– Шлюха, – выплёвывает она. И горько всхлипнув, идёт прочь.

– Я же говорил, что тебе не нужно приходить, – шипит Игорь – Не могла переждать немного? Мария Григорьевна! – бросается вдогонку.

Наконец делаю глубокий выдох. Руки опускаются. Рюкзак падает на землю.

Это какой-то дурной сон. В котором из меня пытаются сделать то преступницу, то сумасшедшую.

Мотнула головой. Я сюда пришла, чтобы попрощаться. С человеком, которому стала доверять. В которого почти влюбилась. И который погиб, пытаясь помочь Владе. Хотя она стоила этого меньше всего на свете.

Поднимаю рюкзак, выхожу на аллею. Мой взгляд натыкается на недвижимую фигуру в нескольких шагах, прямо передо мной. И я цепенею.

Девушка курит спокойно, и бесстыже разглядывает меня.

– Значит, – протягивает она, – ты и есть та самая Алиса?

С ног до головы, раз за разом, взглядом как сканером множество копий делает.

– Вы были знакомы с Антоном? – подхожу ближе.

– Да. Мы много общались раньше. До того, как появилась ты.

– Вы его бывшая девушка?

Она громко хохочет. Зловеще. Запрокидывая назад голову.

– Подруга, – облизывает губы. Хитро прищуривается. – Хочешь, дам тебе один совет? – вглядывается за моё плечо. И в её глазах появляется смесь тревоги и недовольства.

Смотрю на неё непонимающе.

– Будь послушной, – говорит тихо. – Чем меньше ты сопротивляешься, тем быстрее ты ему наскучишь.

Девушка разворачивается, и идёт в противоположную сторону от выхода.

Она о ком? Об Илье говорила? Откуда она знает, что я теперь…

– Алиса Мельникова? – оборачиваюсь резко.

Двое мужчин, похожих друг на друга, почти как близнецы. Они в тёмных деловых костюмах. Лица каменные. С такими выражениями, будто у них вся жизнь – траур.

Я часто моргаю. И несмело киваю.

– Вам необходимо поехать с нами.

Голос одного из них прозвучал вежливо. Но после того, как они двинулись на меня, и взяли под локти, весь флёр спокойного разговора растворился.

– Подождите, – забормотала я. – Куда вы меня ведёте? Кто вы такие?

– Перестаньте привлекать внимание, – один.

– Ведите себя спокойно, – другой.

Как роботы, честное слово.

– Вас Влада прислала? Я же сказала, что вернусь сама. Отпустите! Я пришла попрощаться со своим парнем! – попыталась высвободиться. – Да отпустите же! Мой парень погиб! Дайте мне с ним попрощаться!

В какой-то момент я поняла, что просто вишу на их руках, и беспомощно перебираю ногами в воздухе. В итоге с меня свалилась обувь.

– Стойте! – заныла я. – Мои туфли!

Ноль внимания.

– Дайте мне мои туфли. И я пойду с вами сама. Обещаю.

Наконец, меня ставят на ноги. Один из мужчин пошёл за туфлями. Другой продолжает держать меня под локоть, как арестованную.

– Подержите, пожалуйста, – протягиваю мужчине свой рюкзак, когда мне приносят обувь.

Наклоняюсь. Низко. Кошусь на своих стражников исподлобья. И пока эти два амбала смотрят не на меня, я рывком слетаю с дороги.

Это было бессмысленно. Назад дёрнули так, что я думала, из меня душа выпрыгнет.

– Мне больно, – заскулила.

– Не дёргайся, сучка, – зашипел один из них. – Иначе твой товарный вид будет испорчен. Ты ведь не хочешь, чтобы хозяин тебя отбраковал?

Настолько крепко давит на моё предплечье, что я отчётливо ощущаю, как под его стальными пальцами наливается синяк.

– Ты же знаешь, что хозяин делает с теми, кто ему не подошёл, – говорит другой. – Или Антон тебе не рассказывал?

Перед глазами начинает темнеть. Мысли путаются. Ядовитым ростком проползает через сердце мерзкое подозрение, что Антон был совсем не тем, за кого себя выдавал.

– Так, а ну стоп! – въедливый женский голос.

Знакомое цветовое пятно метрах в двадцати от нас. Розовые широкие брюки на талии, чёрный поясок под грудью, и белый лиф без бретелей. Голые плечи Влады сияют на солнышке. Она стоит недалеко от входа на кладбище, по ту сторону. И смотрит на меня огромными глазами. Переводит взгляд на одного из амбалов, и раздражение сменяется яростью.

– Отпустите девчонку, – идёт решительно в нашу сторону. Её сопровождают уже знакомые мне мужчины. Именно этими двумя она запугивала меня в нашей квартире. И что-то мне подсказывает, что они совсем не полицейские. – Если обнаружу на ней хоть царапину…

– Дочка Савельева, – бормочет один из амбалов. – Вот попали.

По мере того, как они приближаются, руки, держащие меня, ослабляют хватку. А охранники Влады всё убыстряют шаг, оставляя хозяйку чуть позади. Только складывается ощущение, что амбалы в костюмах боятся не столько этих двоих, сколько Владу.

– С какого хрена? – спрашивает она, останавливаясь в шаге. – Эта девушка на меня работает.

– У нас приказ от Андрея Дмитриевича. Доставить к нему, – отвечает тот, что поставил мне синяк.

Влада с недовольством разглядывает мою руку, гладящую больное место.