Вкус вишнёвой лжи. 1 часть

Какие ещё, к чёрту, слухи?

Коля пожимает плечом.

– Говорят, что ты с Назаровым затусила…

Я странно хрюкаю, сама не зная, что собираясь этим показать. То ли усмешку, то ли шок, то ли ещё что. Какие вообще, блин, слухи? Кто их распустил? И меня-то откуда знают? Я ведь целыми днями работаю, сижу с бабушкой, опять работаю, потом снова с бабулей. Ну, вылезла пару раз со Стасом и Костей, это же не повод сплетни разводить.

– Пересекались пару раз, – уклончиво отвечаю. – Ничего общего. А ты его откуда знаешь?

– Это ж Назаров, – усмехается Коля. – Его все дворовые пацаны знают. Хотя я с ним лично не знаком. Просто слух пошёл, что видели тебя с ним во время стычки с Рябой.

– С Рябой? Не знаю, кто это, – кривлюсь.

– И хорошо, – улыбается. – Да не бойся, я никому ничего не скажу. Особенно твоему папочке. Ничего личного, конечно, но он у тебя тот ещё урод.

Не отвечаю, ибо спорить на счёт отца желания нет. Единственный вопрос, который заседает в голове, – Ряба. Неужели это один из тех парней, которые порезали Костю? Хотя, мне вообще до них дела нет.

Дверь открывается – оборачиваюсь.

– О, Ирочка, – бормочет Марина, проникая в квартиру. – Я ждала тебя позже.

– Смогла пораньше.

Женщина поджимает губы. Непунктуальность – это ещё одна вещь, которая её раздражает. Договорились через два часа, значит, именно в это время я и должна прийти. Не раньше, не позже.

– Так, что за вещи?

Марина – блондинка. Ей за сорок, волосы идеально пострижены и еле достигают подбородка. Каре-зелёные глаза, родинка на скуле. Одета в домашний спортивный костюм. Явно переодеться к моему приходу не успела, обычно ведь выпендривается украшениями и идеальной одеждой.

– Проходи на кухню, – машет рукой, разуваясь.

Покорно пересекаю коридор – через несколько секунд появляется мачеха. Хватает меня за локоть, тянет к диванчику, почти силой усаживает за стол. Я в замешательстве. Что это на неё нашло?

– Кушать будешь?

«Буду».

– Нет, спасибо.

Не обращая на меня внимания, Марина достаёт из холодильника пирог, разрезает его, кладёт небольшой кусок на тарелку и ставит предо мной.

Странно. Обычно от неё ни крошки не дождёшься.

– Вещей, видимо, здесь нет, – прихожу к выводу я.

Мачеха садится на стул рядом и переплетает пальцы.

– Нет, – соглашается она.

– И зачем же я тогда здесь?

Смотрю на пирог – а, фиг с ним. Предлагают – бери, пока не передумали. Всё-таки Марина готовит вкусно. Осторожно придвигаю к себе тарелку и принимаюсь за лакомство. М… Яблочный.

– В общем так, – уверенно говорит Марина, будто я должна ей крупную сумму и сейчас решается судьба всей моей дальнейшей жизни. – Ты же знаешь, что я занимаюсь живописью и хочу в следующем месяце открыть выставку картин?

– Что занимаешься – знаю, а про выставку впервые слышу, – с набитым ртом отвечаю, мысленно усмехаясь над недовольным взглядом мачехи. – При чём тут я вообще?

– Мне не хватает денег на открытие, а Антон тратит изрядную сумму на лекарства твоей бабушке.

А, ясно, откуда всё это растёт.

Марина неловко поводит плечами, вздыхает.

– У меня есть знакомая, которой очень нужны официантки на званый ужин. Платят очень хорошо. За один вечер заработаешь на два месяца вперёд, плюс ещё чаевые, – мачеха улыбается. – Так что и ты в плюсе, и я смогу открыть выставку.

Хм. Работать официанткой на каком-то мероприятии? В принципе, в подобных местах хорошо платят, да и действительно смогу много денег поднять всего за один вечер. Заманчивое предложение…

– А можно ещё пирог? – нагло спрашиваю.

Марина прищуривается, медлит. Затем неохотно забирает тарелку, поднимается на ноги, а после приносит весь пирог целиком.

– Можешь домой взять, бабулю угостишь…

Какая щедрость!

– Ладно, я согласна, – говорю я. – Когда, где, во сколько?

Марина довольно улыбается, чуть ли не подпрыгивая от счастья.

– Я всё узнаю и позвоню тебе. Мероприятие в следующую субботу. Так что не забудь.

– Ага.

Ну, ладно. Работа – это всегда хорошо. Лишние деньги не помешают, да и заработаю гораздо больше, чем отец подкидывает. Пусть Марина подавится своей выставкой.

А пирог всё-таки вкусный…

Ложь 22. Стас

– В следующую субботу двенадцатого августа в шесть часов вечера состоится благотворительный вечер, на котором ты в обязательном порядке должен быть.

Тёма говорит прерывисто, выделяя каждое слово. Шумно вздыхаю, откидываю назад голову, смотрю в потолок. Сижу в кресле у себя дома и выслушиваю очередное распоряжение от братца. Расхаживает тут передо мной словно король мира. В своём идеальном костюмчике, выглаженной рубашке, блестящих ботинках. Тошнит.

– Это распоряжение отца.

Его руки сцеплены за спиной, а невидящий застывший взгляд даже не замечает меня. Он что, заучил слова отца? Выглядит как в школе у доски, словно рассказывает неинтересный параграф по истории. Теперь знаю, что чувствую учителя, когда слушают наши пересказы.

– Не появишься на вечере – пеняй на себя. Урежу карманные деньги в два раза, смещу комендантский час с десяти до девяти…