Скоро всем лежать
Лицом на восток,
В пальцах скрюченных держать
Номерок.
Только ветер шевельнёт
Прядь волос,
Чтобы мальчикам спокойно
Спалось.
Словно кто-то в лоб идёт
Целовать,
Кто-то песню им поёт,
Но не мать.
…Поцелуй твой не был нежен,
Смертный херувим.
Мирен сон и безмятежен
Даруй им.
***
С человечьих горок
Вечен сей упрёк:
Отчего так горек
Каждый Твой урок?..
Среди Тайных Вечерь,
Плачей и речей
Тают Твои свечи
Прежде всех свечей.
Мир исписан мглистой
Вязью чуждых строк -
Явишь Ты на чистых
Скорбный свой урок.
Чтоб невыносимой
Стала наша боль,
Чтобы мы просили,
Встав перед Тобой:
«Низок наш пригорок,
Но оставь на нём
Ту свечу, которой
Мы сейчас живём».
Швы
Если это не Ты, то кто же
Солнцем трогает в темноте
Золотистый пушок на коже
Просыпающихся детей?
Кто тугие горькие грозди
Рвёт с рябинового куста,
Будто это ржавые гвозди
Покосившегося креста?
Кто зовёт из синего дома
На негромкий вечерний свет?
Кто – оставшийся у парома,
Влажный в утренних травах след?