– Вот и пришли. «Суши Хаус» называется. Здесь все японские рестораны
называются одинаково «Суши Хаус», «Суши Боут», «Суши Бар». Никакой
фантазии у этих китайцев, – продолжает разглагольствовать критиканка, выбирая столик на улице.
– Почему у китайцев? – подмечаю несостыковочку я.
Катя с усталым вздохом опускается на плетеное кресло и картинно
отбрасывает с лица белую челку.
– Так все хозяева этих псевдо японских заведений китайцы. И обслуга
тоже. Косят под японцев, потому что так круче.
Косящий под японца официант приносит нам меню.
– У нас в Москве, конечно, рестораны покруче, скажи? – не унимается
Катя, водя по названиям блюд пятисантиметровым акриловым ногтем, о
подобных которому не мечтал даже Фредди Крюгер.
– Не знаю, – пожимаю плечами я, – В Риге в угоду моде японскую пищу
суют по все забегаловки. Скоро начнут делать суши с соленым огурчиком и
селедочкой. Со свининой, например, уже есть.
– Так ты не из Москвы? – разочарованно тянет столичная дама, – Ну, тогда может тебе и Монпеллье нравится?
– Может, и нравится, – бормочу я, пытаясь отыскать в меню самую
маленькую порцию.
– А мне нет. Деревня деревней. И женщины страшные.
– Ну, мне до женщин дела нет.
– Мне тоже нет. Но с француженками же невозможно общаться. Они все, я
повторяю, все, завидуют нам, русским.
Интересно, чему именно? Лишним двадцати сантиметрам, выжженным
космам или лезвиям накладных ногтей? Катя окончательно перестает мне
нравиться.
– Им завидно, кто мы красивее, и их мужики предпочитают нас, –
объясняет скромница.
Лжеяпонец принимает заказ и, вежливо поклонившись, удаляется.
– Скажи мне, Кать, а чего ты тогда здесь живешь, если не секрет, конечно?
– теряю терпение я, – Мужики – не мужики, женщины – завистницы, город
– деревня.
Катя привычным жестом наливает в крошечную глиняную стопочку саке.
– Да, меня в Москве папа хотел заставить у себя на фирме работать. А я
работать не люблю, – объясняет она, опустошая чарку, – Приехала сюда
учиться. Вот уже четвертый год учусь.
Официант ставит передо мной заказанные унаги маки, а перед Катей
деревянный подносик с кучей разной снеди.
– На кого учишься? – я макаю рисовый ролик в соевый соус и отправляю в
рот.
– Добавь жанжамбер, так правильнее есть, – не удерживается от
напутствия Катя, – На художника учусь.
– Мне кажется, что имбирь убивает весь вкус, я его не ем, – отвечаю я, –
Нравится?
– Учитьсято? Неа. Но лучше, чем работать. Эх, нормального мужика бы
русского!
– Такие бывают? – скептически щурюсь я.
– А то! В Сан Тропэ их навалом. На яхтах, на «Феррари»! Вот это жизнь!
Не то, что в этом болоте с этим жмотом Филиппом.
– Не нравится, расстанься с ним.
– Расстанусь обязательно. Только сначала надо достойную замену найти.