Мы все немного у жизни в гостях

Мы все немного у жизни в гостях
Мария Александрова

«Ахматова – жасминный куст, обугленный туманом серым», – так говорили о поэтессе современники. Её считали совершенством. Её стихами зачитывались. Её сравнивали с античными богинями.

Она родилась на рубеже двух веков – «железного» XIX и жестокого XX, – соединив их незримой нитью своей трагической судьбы.

Лирика Анны Ахматовой зародилась в лоне «Серебряного века», когда на поэтическом небосклоне уже сияли звёзды Есенина, Цветаевой, Маяковского и многих других великих мастеров слова, в чьём творчестве нашла вдохновение Ахматова.

Анна Андреевна – великий поэт с трагическим мироощущением, проницательный художник, человек стальной воли и непреклонного мужества, с непоколебимым чувством собственного достоинства и бескомпромиссной совестью. Она застала великую эпоху «смены времен» и масштабных революционных потрясений, события которой окрасили ее лирику в тёмные тона.

В сборник «Мы все немного у жизни в гостях», посвящённый творчеству поэтессы, вошли произведения, авторы которых затрагивают значимые философские темы: любви, дружбы, войны, патриотизма и необратимости судьбы.

Мария Александрова

Мы все немного у жизни в гостях

Сборник, посвящённый творчеству Анны Ахматовой

© Издательство «Четыре», 2022

* * *

Нарине Авагян

г. Ереван,

Республика Армения

Будь победителем, я – вечно побеждённой…

Придёшь ко мне со славой победителя,
Прошествуешь с триумфом, мой герой,
Врата раскроются зарёю восхитительной
Перед единственным и дорогим тобой…
Придёшь ко мне, быть может, с опозданьем,
Придёшь ты с плачем скомканной судьбы,
И приучившиеся ноги к ожиданью
Вдруг понесутся тропками любви…
Придёшь ко мне усталый, молчаливый,
Вкусивший одиночества печать,
Глаза безумные мои ретиво
Тебя заставят только ликовать…
Придёшь случайно ты – далёкий, дальний,
Оставишь ты пустыню вдалеке,
С раскаяньем придёшь маниакальным,

Герой очаровательных легенд…
Придёшь ко мне с тоской, тобой взращённой,
Придёшь монархом, Цезарем, царём,
Будь победителем, мой милый, возвращённый,
Я вечно быть готова побеждённой…
Хоть побеждённой, но твоим ребром…

Слова

Ах, слова,
Что теплы, как твой поцелуй,
Как рассветы прозрачны улыбкой своей,
Мудрость мысли и глубь освежающих струй,
В них ласкающих рук протекает ручей…
Оживляют они или к смерти ведут,
Ощущенья любви в них, что может пронзать,
Могут плотно и стиснуть, как грубый тот жгут,

И бессовестно душу твою растерзать…
Забродит в них и жизни начало, конец,
Вспыхнёт ночь в них, и тьма разольётся вокруг,
Камни дух обретут в них, и смысл – сонет,
В них сплетенье всех радуг и жизненный круг…
Под влияньем магических сил естества
Вспыхнет ночь в них таинственной страстью порой,
Бездуховной сутью насыщен едва,
В них роса растечется печалью, тоской…
В колдовстве их поющей гармонии днесь
Вдохновится душа, вознесясь над собой,
Под влияньем их боль исчезнет, и весь
Мир вздохнёт полной грудью и станет живой…
И коварством ласкающих рук снова ложь
Будет мирно стремиться душой овладеть,
И родится в грехах повседневных насквозь
Мир другой – отраженьем в мёртвой воде…

«Обида наша…»

Обида наша,
Нет, не длится долго,
Я, как волна, на море обижаясь,
На берег лишь кидаюсь ненадолго,
Но пенясь вновь,
Я снова возвращаюсь
В твои объятья лишь,
В свои же берега
И безмятежно…
Как будто с морем я сливаюсь…

«Столько любви…»

Столько любви
Я выпустила из души…