И сердце ранишь ты стрелою,
На кончике её скопив
Обиды, зависть и печали тень…
И вот сидит один такой в печали.
Он хмурит брови ночь и день,
И мысли всё его терзали:
«Нет, не достоин он, нет света в нём.
Шагал по жизни грозно, важно.
Но дел хороших нет при нём.
И всё, что делал, стало вдруг не важно».
Качает он седою головой.
Идти назад уж мочи нет.
И выход лишь один, простой.
Сгореть, и пусть его не примет свет…
Ладошка вдруг легла в ладонь.
Глаза поднялись, и улыбка