Город Юности

Город Юности
Мария Владимировна Устюгова

Нас было пятеро девчонок и нам всем было по шестнадцать. В тот февральский вечер мы должны были праздновать семнадцатилетие одной из нас, но… Выжила только я, а мои девчонки остались такими же юными в нашем городе Юности. Основано на реальных и трагических событиях.

Эта автобиографическая повесть – драматическая история взросления в эпоху 90-х, рассказанная от лица девушки, пережившей страшную трагедию в Комсомольске-на-Амуре. Это не просто ещё одна книга о "лихих девяностых" – это глубокое погружение в жизнь подростков того времени через призму личной драмы автора.

– История перекликается с современными проблемами молодёжи и общества

– Поднимает важные темы выбора, взросления и ответственности

– Предостерегает от повторения ошибок прошлого

– Освещает малоизвестные страницы истории Дальнего Востока

Мария Устюгова

Город Юности

Письмо самой себе

Мне сорок лет.

И эта цифра как приговор и как освобождение одновременно. Сорок – это когда ты уже знаешь достаточно, чтобы не врать себе. Достаточно, чтобы принять свои шрамы. Достаточно, чтобы впустить боль и благодарность.

Я пишу эту книгу не для славы. Не для того, чтобы меня жалели или восхищались. Я пишу её, чтобы договорить то, что не успели мои подруги. Чтобы их голоса зазвучали сквозь время. Чтобы память не стала просто красивым словом, а превратилась в действие.

В моём городе – Комсомольске-на-Амуре – память особая. Липкая как смола с хвойных деревьев. Въедливая, как речной туман. Память здесь не просто воспоминание, а живой организм, который дышит, шевелится и помнит каждую трещинку на асфальте, каждый шорох в заброшенных дворах.

Мой город – это не географическая точка. Это состояние души.

Когда-то давно, в 2001 году, я решила, что навсегда оставляю этот город. «Навсегда» для меня тогда значило – никогда не возвращаться. Физически я сдержала обещание. Но душой – нет. Душой я здесь постоянно. В каждом запахе дождя, в каждом скрипе старых подъездов, в каждом лице случайных прохожих.

Я женщина, которая собирает осколки памяти. Реставратор человеческих историй.

Истории моих подруг – это не просто биографии. Это целые миры, которые могли бы состояться, но почему-то не состоялись. Альтернативная реальность, застывшая в фотографиях, дневниковых записях, обрывках разговоров.

Моя соседка Милка, с которой было так много поделено на двоих. Арюна – художница и красотка-азиаточка с потрясающим чувством юмора. Аня с солнечной улыбкой и добрым сердцем, готовая всем помочь. Алина – будущая артистка и журналистка.

Они все умерли слишком рано. До того, как успели по-настоящему начать. До того, как мир успел их по-настоящему разглядеть.

И теперь я их летописец. Их голос. Их память.

Книга, которую вы держите в руках, – это не биография. Не мемуары. Это – реквием. Реквием поколению девочек из провинциального городка, которые мечтали быть услышанными.

Которые так и не были услышаны.

До конца.

Посвящение

Милка, Арюна, Аня, Алина…

Вам, девочкам, которые остались шестнадцатилетними в городе, где время измеряется не часами, а дыханием. В городе, который был не просто точкой на карте, но целой вселенной юности, боли и несбывшихся мечтаний.

Вы частицы света, брошенные в серость провинциального мира. Метеориты, пролетевшие так ярко и так быстро, что даже небо не успело запомнить ваши имена.

Милка, я помню, как мы бегали друг к другу в тапочках с девятого этажа на седьмой и обратно. Дорогая моя соседка, каждый наш шаг был маленьким бунтом против обыденности. Наши смешки были тайным способом преодолеть серость жизни, наши перешёптывания – важнее любых официальных переговоров.

Арюна, художница с душой, распахнутой навстречу немыслимым мирам. Твои фанфики о КВНщиках были не просто текстом – они были твоим способом дышать. В своих рисунках и строках ты строила целую вселенную, где каждая деталь была частичкой твоего сердца. Ты знала цену воображению задолго до того, как мир признал его ценность.

Аня, я вспоминаю твою невероятную способность проживать чужие истории. Тот вечер для одарённых учеников – не просто событие в школьном календаре. Это был момент откровения, когда ты позволила душе раскрыться, как редкому цветку в суровом дальневосточном краю. Твоя открытость была твоим главным даром и твоей величайшей болью.

Алина, танцовщица с энергией расплавленного солнца. Твои движения были языком, который понимали только свобода и страсть. Ты могла заставить танцевать даже неподвижные стены нашего города. Каждый твой шаг был криком о том, что молодость – это не возраст, а состояние души.

Простите, что я в тот период просто не смогла найти нужные слова для ваших родных и близких. Я чувствовала вину за то, что осталась жива. Как болезненное напоминание о том, что вас нет.

Комсомольск-на-Амуре – не просто город. Это пространство вне времени, где каждая улица помнит ваши шаги, каждый двор хранит ваши смешки, каждое окно отражает ваши мечты.

А я? Я люблю вас и помню! Девчонки, я помню. Вы мои навеки шестнадцатилетние подружки. Больше таких у меня не будет.

Вы есть.

Не было, не будет. Есть.

В памяти. В словах. В свете.

Навсегда живые.

С любовью, болью и верой, я посвящаю вам эту прогулку по городу нашей юности.

Городок

«Ах, как хочется вернуться, ах, как хочется ворваться в городок.

На нашу улицу в три дома, где всё просто и знакомо на денёк.

Где без спроса входят гости, где нет зависти и злости. Милый дом.

Где рождение справляют и навеки провожают всем двором…»

Анжелика Варум «Городок»

Кто-то ещё возвращался в свой город юности? Маленький, весь исхоженный вдоль и поперёк. Такой родной и до боли, до дрожи в ногах знакомый… Каждая улица и каждое дерево, лица прохожих и соседей как часть пазла. Головоломки, которую я собирала по кусочкам всё своё детство и юность. Как городок из одноимённой песни Анжелики Варум.

Свой городок я покинула в далёком 2001 с обожжённой душой и намерением никогда больше не возвращаться. Я не вернулась. Но мой город продолжает жить во мне. И являться мне во снах. Он – это я.

Я родилась 23 марта 1984 года в Городском роддоме № 2 в самом центре у парка Строителей.

В одном родзале с моей мамой лежала другая женщина. Крики, стоны, потуги и вместе со мной на свет появляется мальчик. Ваня. Мы лежали в соседних люльках – Иван да Марья. Дружить наши мамы не стали, не до того было. А мы с Ваней познакомились только в 2002, случайно узнали, что родились в один день и почти в одно время. Уточнили у наших мам и узнали, что в одном роддоме. Это мог быть зачин великой истории любви. Но нет, слишком банально. Ваня как-то сразу показался мне таким родным и близким по духу. Что-то нас объединило и связало в тот самый момент рождения, когда два крикливых «овнёнка» решили ворваться в этот мир. С Ваней мы познакомились с лёгкой подачи моей одноклассницы Ани. На вечеринке с её однокурсниками в тёплый летний вечер. Нас было пятеро – три девчонки – я, Аня и Оля и два парня – Ваня и Вова. Оля, а это была её «хата», готовила шарлотку. Мы болтали, танцевали, смеялись до упаду. Даже помню, в какой-то момент повалились все на пол, задыхаясь от смеха.