Записки бывшего афериста, или Витязь в еврейской шкуре. Том 3

– Твое какой дель, беложопьий? Пиздуй куда щель, я умирайт хочу.

– Для лемминга ты крупноват. Для кита-мелок. А обезьяны вроде не вешаются. Ты кто, зверушка диковинная?

– Я посель.

– Куда ты посель? Стреляться?

– Я црезвыцайний посель государства Мутаманга! (Не помню названия. То ли Сомали, то ли Руанда, то ли еще чего-для меня все эти

бантустаны одинаковы.)

– Пряный?

– ?

– Пряный ты посол?

– Посель нахуй!

– М-да. Я-то обычную Скорую собирался кликать, а тут дурмашину надо..

– Моя не пизди. Вот!

Он протянул мне по-старушечьи завернутый в засаленную тряпицу пачпорт. Хм. Дипломатический. Посол… хуясе. Вот это сюр. Картина мира рушилась на глазах.

Или пляжи, вернисажи или даже

Пароходы, их наполненные трюмы,

Экипажи, скачки, рауты, вояжи…

Или просто …Посол глубокой заморозки.

– И как ты дошел до жизни такой, а? – к этому времени мы уже сидели в машине. Я врубил печку на полную. Как тебя звать, кстати, мбвана?

– Жан-Батист. Мутаманга война. Денег неть. Год неть, два неть, присуга сбежаль, потом аренда неть платьить: с посольства УПДК нахуй послаль, машин продаль, кушать нет пришел земляк -земляк тоже нахуй послаль.

Умирайт хочу.

– Погоди, успеешь. Поехали, пожрем. Москва тогда не радовала ночным чревоугодием. Отвез его в какую-то тошниловку. Пока посол аристократично, не разжевывая глотал слипшееся пельмени, я думал. Напряженно. В башке крутилось что то про Венскую конвенцию. Право экстерриториальности.

Нет, это не человек-это золотое дно.

Отвез домой. Отправил в ванную, приговаривая, что черного кобеля не отмоешь добела…

– Ты не гомоскекь?

– А ты не людоед?

– Нет. Один раз только миссионера кушаль. Не мое. Пресный он какой-то. Я Сорбонна градьюэйт. А зачем я тебе?

Красава.

– Продать тебя хочу. В припортовый бордель. Спасибо что про Сорбонну сказал-там образованные в цене. Не задавай идиотских вопросов.

Сел на телефон. Проверил свои догадки на знакомом- тот МГИМО заканчивал. Все верно.

Ну что ж.

Пора себя и в работорговле попробовать. Кому его? Братве, понятное дело. Митяю? Нет, он почти легален-ему не надо. Да и с Митяя много снять не выйдет-дружбан все таки. Толику? Он дурак. И жадный. Этот скорее отнимет, чем купит.

А если?

– Сигизмундыч, здравствуй. Прости, если разбудил.

– Кто это?

– Себастьян Перейра, торговец черным деревом.

– Макс, если по делу-говори. Только…

– Все законно. Негра продать хочу.

– Дальше.

– Он посол. Настоящий. С верительными грамотами и прочей мутотенью.

– А мне он зачем?

– Сигизмундыч, возьми мои слова и положи их себе в уши. Согласно Венской конвенции машина и дом посла неприкосновенны для властей. Шмон, арест им не грозят.

– Вообще?

– Совсем.

– Машина у него есть?

– Машину ты ему сам купишь. Номера в УПДК CD1 получит-и все. Эцилопп тебя не имеет права бить по ночам.

– Сколько?

– Полтину грина.

– Никогда не видел, чтобы такой маленький пацак был таким меркантильным кю.

– Товар штучный. Мне за него в ООН долю засылать придется. Пенису де Куельяру. Короче-берешь? Нет, я его Толику отдам.

– Вот именно. Толику ты его отдашь и еще должен останешься. Тридцать.