Привычка изменять

Что случилось у моей нежной девочки?

Сжимаю в кулаке подвеску, острые углы изделия  врезаются в кожу. Прокручиваю в голове возможные варианты, смотря на руку, будто кулон может дать ответ.

Скорее, на автомате поднимаю распашонку и замечаю под ней свой телефон. Он лежит экраном вниз. Беру его в руку. При прикосновении пальца открывается фото. Разбитое стекло, сквозь которое я смотрю на него, будто символизирует разлетевшееся вдребезги доверие жены.

Надо было быть осторожнее.

Почему ушла, теперь понятно. Как и то, почему сорвала кулон. Но вот куда? И как вернуть?

Я не готов её потерять. Нет!

Чертова Алла, всё испортила.

Поднявшись, закрываю переписку. С Аллой поговорю потом. Набираю номер Поли, понимая, что, скорее всего, сбросит вызов.

Моя девочка слишком эмоциональна, быстро не простит.

Но должна простить. Если любят, прощают. Она любит знаю.

Возьми трубку!

Но Поля не отвечает и не сбрасывает, потому что телефон остался дома. Его сигнал звучит из спальни. Иду за ним.

Что дальше?

Дальше? Надо посмотреть последние контакты, чтобы решить, что делать дальше.

Вхожу в спальню. Тут тоже небольшой погром.

Выместила злобу на цветах.

Ладно. Разберемся.

Поднимаю мобильный. Ответов на мой вопрос он не даёт. Вызовов за сегодня нет. Куда могла пойти не ясно.

Её подруги сейчас на работе, в нашей фирме. В отличие от меня, у них строгий график. Да и не стала бы Полина с ними делиться. Она хоть и бывает по-детски экспрессивной, умеет проявлять и разумность. Не будет она выносить сор из избы.

Не будет.

Возвращаюсь в детскую, потом иду в кухню. Поля собиралась быстро, не думая ни о чем. Памперсы, бутылочки, все осталось дома. А значит, вернется. Без вещей к родителям не рванет, а больше идти ей некуда. Надо просто подождать.

Как бы сложно не было.

Не уйдет. У нас семья, дочь. Я смогу найти доводы. Пообещаю всё, что ей надо.

Пообещаю.

Предупреждаю на работе, что сегодня не приеду, сославшись на проблемы в семье. И даже не вру. Проблема есть. Сбежавшая, обиженная жена, которую надо вернуть и убедить простить.

Возвращаюсь в детскую, поднимаю с дивана кулон, вспоминая улыбку Польки в момент, когда она его принимала. Радовалась так искренне, так красиво улыбалась. Тут же попросила надеть. Пока сама примеряла колечко.

Интересно, его тоже выбросила?

Возле ножки кроватки замечаю платиновый ободок. Выбросила. И обручальное тоже…

Сердце сжимается, будто на него напялили кольцо шестнадцатого размера, то самое, что я надел Полине после решения, что она будет идеальной женой.

И не ошибся, нежная, чувственная, непосредственная. Идеал женщины и матери. Если бы не встретил её, вряд ли бы захотел создать семью. Мне всегда казалось, что она мне не нужна, но с Полей захотелось. Возвращаешься домой, а там тебя тепло и с радостью встречает женщина  Именно она. Искренняя Полина сладко лепетала, что соскучилась, и я таял, как шоколад, в лучах е? тепла. Она буквально затапливала им душу. Даже её капризы не раздражали. Напротив, заставляли ощущать себя едва ли не волшебником, зажигающим улыбку на нежно-розовых губах и зеленые огоньки в глазах.

– Мурёнок, прости, я просто обычный мужик… Секс – это секс. А тебя я люблю, – произношу в пустоту комнаты, которая совсем недавно была шалашиком идеальной семьи. Нашей семьи.

Глава 12.

Алёна вызывает мне такси. Без телефона сама это я сделать не могу. Да еще и оплачивает поездку.

Испытываю неловкость. Я ей никто… Но она с лёгкостью опровергает мои вялые доводы. На существенное противостояние сил у меня не осталось.

Понимание, что домой возвращаться необходимо, только усиливает волнение.

В такси меня буквально начинает потряхивать от нервного напряжения. То и дело тереблю, узел слинга, покручиваю в руках Викину пустышку, пока дрожащие пальцы не выпускают её. Водитель даже несколько раз оборачивается, спрашивая всё ли у меня хорошо.

Не всё… Я еду в дом, который больше никогда не смогу воспринимать, как раньше. Там всё пропитано обманом. Там может быть мужчина, предавший моё доверие. Тот, что заставил отбросить сомнения, верить, как просило и любящее сердечко.

Боюсь его увидеть… Боюсь…

Хотя… Марк никогда не бывает дома в это время. Работает в поте лица.

Может, и получится в одиночестве собрать вещи и уйти. Уехать.

Увы, время в пути заканчивается, и мне не остается ничего, кроме как выбраться из машины, прижимая к себе Викулю.

Замираю у подъезда, вдыхая глубже, словно дополнительный вдох может мне чем-то помочь, словно задержка в две минуты что-то изменит.

Не изменит.

Придерживая одной рукой спящую дочь, тяну за ручку подъездной двери. Ноги словно увязли в смоле, сложно идти.

Дверь нашей с Марком квартиры. Глубокий вдох. Вставляю ключ в замочную скважину, и он тут же проворачивается, лишая надежды, что Марка нет дома…

– Поля, ты в порядке? – спрашивает муж, взволнованно меня осматривая, будто ищет какие-то увечья.

Они есть, но он не увидит дыру в сердце…

– Да, – только и отвечаю я, протискиваясь в коридор.

Стараюсь не соприкасаться с Марком и не смотреть на него.

– Нам надо поговорить, – произносит он.