В поисках тебя

«Красивый настолько, что даже сейчас готова к нему бросится и целовать пятки, слизывать грязь с его ботинок, унижаться, умоляя удостоить себя Его вниманием… Как можно так ненавидеть себя? Как можно ТАК его любить?…»

Выдыхает серый дым из своих язвительных, припухлых губ…

«Я бы сделала всё, чтобы ты возвращался ко мне хотя бы на ночь, хотя бы на час… Моя страсть – это сигарета, которую ты тушишь о скамейку, а потом кидаешь на землю и плюёшь на неё… использовал и выкинул… Но, я отомщу тебе. Во мне есть капля достоинства. Вот увидишь».

Девушка достает пистолет резко, уверенно, направляет ему в область сердца и спускает курок. Глухой, тихий выстрел. Его ноги подкашиваются. Кровь. Черная рана в груди. Прямо в сердце. В это гнилое, страшное сердце. Оля раскрывает рот и падает перед ним на колени. Всё, как в замедленной съемке, кажется, что длятся эти мгновения вечность, а на самом деле всего… минута.

Ещё минуту назад она была брошенной, оскорбленной девушкой. А теперь она – мстительная убийца. Она убила человека. Плохого, возможно, но это не ей решать, она не имела на это право, никто, кроме Господа не имеет право отбирать жизнь, что он даровал.

«Господи, что я натворила? Да как я могла? Тебя нет. А без тебя нет меня. Ты для меня всё. И боль. И счастье. И свет. И тьма. Без тебя я ? никто. Пустышка. 0. Зеро. Дырка от бублика. Ничтожество… Я существо созданное, чтобы любить тебя… Это неправильно…Он должен был быть с тем, кого любит. Это был – эгоизм, ведь я его люблю, а не он меня. Это моё чувство. Я должна была дать ему счастливо жить, а сама страдать… Прости меня мир. Я исчезаю…»

Девушка смотрит на плачущую Олю, на прекрасного, убитого возлюбленного, кидает пистолет на землю и бежит. Бежит к мосту, где эта грешная мысль засела в её голове. Бросается с моста, в реку…

Четыре года спустя.

Новоспасский монастырь. Небольшой палисадник с узорчатым забором. Игуменья с короткими светлыми волосами, полная и добродушная женщина в шутку ругает послушницу, которая неумело копошиться в земле.

– Ну, что ты цветы ни разу не сажала? Аккуратненько, с любовью, а ты как делаешь?

– Простите, матушка Евдокия, исправлюсь.

– Ты уже на пути исправления.

– Скажите матушка, они смогут меня простить?

– Кто они?

– Люди…

– Главное – чтоб Бог простил. Искупишь грех, и снизойдет на тебя милость Божия, все по своим местам встанет. Ты верь. Молись. Проси Господа помиловать тебя.

Оленька со своим мужем Алексеем часто посещала монастырь. Это была единственная связь с миром для раскаявшейся девушки. Ольга рассказывала о мирской жизни, передавала письма родителям, на которые те не отвечали. Она оказалась единственным человеком, который не отвернулся от неё после суда.

Статья 107 УК РФ. Лишение свободы на 3 года. Общий режим.

Родители и друзья испарились после вынесения приговора. Она и раньше не чувствовала поддержки, ну а теперь осталась абсолютно одна, наедине со своей совестью и не умершей любовью.

Он погиб, а любовь всю также жила в ней и терзала её. Монастырь стал спасением. Любить Бога ? счастье. Говорят, что человек приходить в этот мир, чтобы любить Бога. Это очень похоже на правду. Потому что любовь к людям рано или поздно приносит страдания, рано или поздно становиться невзаимной и обманутой. Рано или поздно человек проклинает и себя и свою любовь и своего возлюбленного.

Три года назад Оля начала получать тюремные письма, пропитанные чёрной тоской, болью и виной. Она долго не могла простить, только спустя год смогла прийти в себя, начать снова жить, а не оплакивать покойника. И стала помогать девушке. Ездила к ней в тюрьму, возила одежду, книги, сигареты. Самое главное – дала ей поддержку, надежду, желание жить дальше, но прежде нужно было уйти в монастырь. Очиститься.

Только здесь девушка могла спрятаться от того, зла, что сотворила, и только здесь, она могла молить Бога простить её и дать ей шанс исправить свою жизнь.

2009 – 2011

Рассказы

Кумар

Я надеюсь, вы не встанете на такой путь .

Лежу на старом, драном диване и пускаю в потолок дымные колечки…

Затягиваюсь. Как же хорошо…Мозги, как под палящим солнцем плавятся, и думать не хочется. Всё по фигу. Перед глазами серая пелена кумарного дыма, а я всё лежу и курю этот косячок. На столике рядом, лежат ещё несколько сигарет, два целых пакетика с марихуаной и полбутылки дешёвого красного вина. В горле першит и, я нехотя, приподнимаюсь, пью из горла пару глотков вина.

Мне совсем не важно, какой сейчас день недели, какое время суток, и уж тем более наплевать какая погода за окном. Так тянутся минуты, часы, дни. Я курю, пью, ни о чём не думаю и ничего не делаю – прожигаю неудавшуюся жизнь в квартире малознакомого парня.

Где-то в прихожей лязгнул ржавый замок. Заходит он. Худой, бледный, со слипшимися русыми волосами, осунувшимся лицом и тёмными кругами под глазами…Слабо улыбается и трясёт двумя пакетиками с героином. Нашёл всё-таки. Грабанул что ли кого? Так всегда… я только курю, а он ещё и колется.

Кидает мне большую пачку чипсов и пару булочек. Спаситель! Мой организм уже двое суток кроме травы и вина ничего не получал. Сажусь, но сидеть так не хочется… в голове стучит, и такой туман… Я поправляю лямку своего лифа (всегда хожу по квартире в коротких шортах и лифчике) и снова ложусь. Даже есть неохота… Блин.

Снимает свою чёрную толстовку, достаёт из штанов резинку, зубами разрывает упаковку и пытается снять штаны. Я качаю головой. Не хочу. Он строит недовольную гримасу, забирает у меня косяк и курит. Лежу, мне всё по фигу. Рядом лежит он и пускает такие же кумарные колечки. Тереблю его волосы. Какой ты у меня? Третий, пятый, седьмой? Я даже не помню, как мы познакомились. Вроде в ночном клубе. Была обдолбанная и сразу согласилась поехать к нему в полуторку. Тут и осталась. Теперь так и живём, уезжать не хочется, привыкла к нему. Но это не любовь. Какая на хрен любовь? В эту чушь ? не верю. И вообще никому не доверяю, и он никому не доверяет… две одинокие души под одной крышей.

Берёт мою руку и целует пальцы. Вот только не надо так делать! Никогда! Так делал тот, другой, которого я любила. Выдёргиваю руку и встаю. Шатаясь, иду к зеркалу. Смотрюсь в запыленное зеркало, и во мне закипает гнев. Как я всех ненавижу. Как меня всё бесит! Особенно я сама. Иду на кухню и беру ножницы. Они конечно тупые, но сойдут. Беру их и выстригаю два клока волос откуда-то с затылка. В руках эти волосы…дура. Злость только нарастает… плохо накурилась что ли? Аххх! Как меня всё бесит.

Смотрю на моё бледное, худое лицо с горящими чёрными глазами. Я себе противна. Со всей дури кулаком ударяю в зеркало… мелкие осколки с глухим звоном сыплются на пол, а по руке стекает алая кровь.

Скрипя зубами от боли, иду в душ. Стаскиваю с себя одежду, включаю воду и прислоняюсь к холодному кафелю…сажусь на корточки. Закрываю глаза и просто сижу, позволяя каплям ласкать моё измученное мною тело. Вместе с водой в слив смываются и клочки моих волос. Так хочется плакать, но слёз нет. Я уже давно не плачу…Охота снова накурится.

Приходит он, обнимает меня сзади, целует спину и оставляет засос на шее…Что ж ты такой неугомонный?! Не хочу я, ясно? Резко встаю, он обдолбанными глазами тупо смотрит на меня. Из кармана достаёт шприц и жестом предлагает мне. Качаю головой. Вкалывает себе и кайфует. Идиот. Я всё-таки не такая тупая, чтобы колоться, потом мучаться от ломки и умереть от передоза.

Одеваюсь и ухожу, допиваю вино, снова курю косячок. Обкурившись до дурмана, засыпаю….

Проснулась уже утром. Надо же различила время суток. Голова жутко раскалывается. И в ушах звенит. Открыла глаза и долго пялюсь в потолок, пытаясь сообразить, где я. Когда дошло, я шумно вздохнула и села. Оказалось, что мои ноги укрыты его джинсовкой. Заботливый.

Из под тонких занавесок на окне, пробиваются настырные солнечные лучи. Солнце. Как я давно его не видела! Люблю темноту, свет меня напрягает. Подхожу к окну, раздёргиваю шторы, и яркий свет ослепляет меня, заливая убогую комнату лучами…Что-то изменяется в моей жизни. Кайф обламывается. А где, кстати, мой дружок? Я окидываю комнату взглядом, но его нигде нет.

Странно.

Надеваю его джинсовку, собираю окурки, пакеты с марихуаной и один с героином в карман, застегиваюсь.

Иду в душ. А он сидит там, прислонившись к раковине. Его тело слегка закостенело, глаза стеклянные, рядом со ртом засохшая белая пена. Он не дышит и не двигается. Умер? Я проверяю пульс. Так и есть. Всё.

Легонько целую его в посиневшие губы. Потом закрываю ему глаза. Ну, пока. И не оглядываясь, ухожу из квартиры…

2007

Заботливый шёпот

George, посвящается этой песне….

Ч

ёрное короткое платье, потрясающе очерчивающее декольте, короткие светлые волосы, туфли на высоченных каблуках и бокал красного вина в изящной руке.

Бархатные сиденья, запахи духов и обворожительных блюд, приглушенный свет, тихие голоса…

В этом дорогом ресторане она – одна. Красивая, молодая, замужняя, на пальцах кольца с крупными бриллиантами, в глазах – сладкая тоска… Взор обращен к мужчине в смокинге, с саксофоном. Приехал с гастролями, из далёких и пропахших печальной славой, штатов.