Отмель

Автор

Илья Сергеевич Ермаков

Жанр

Современная русская литература

Год написания книги

2022

Теги

<< 1 ... 29 30 31 32 33 34 35 36 37 ... 86 >>

На страницу:

Перейти

33 из 86

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

– Нет!

Сын протягивает мне свернутые трубочкой салфетки. Это для мамы.

Я молча беру их и затыкаю уши матери, а потом помогаю ей подняться. Она не хочет. Она садится на колени и целует мертвое тело моего мужа прямо в лоб. Только теперь она встает, рисуя в воздухе крест кончиками трех соединенных друг с другом пальцев. И шепчет молитвы об упокоении.

Что-то вроде: «Помилуй Господь его душу и прими его во Царствие Свое».

Я заставляю сына взять маму за руку. Они в безопасности. Их уши закрыты, как и мои. Мы не слышим Тона, а значит живем.

Осталась лишь…

– Моя дочь…

Я кричу:

– Оставайтесь здесь! Я сейчас вернусь!

Не знаю точно: услышали они меня или нет. Я не успела дождаться их ответа, даже ответа взглядом. Я просто бросилась бежать в сторону полыхающего «Макдональдса», куда отправилась моя дочь с бумажным корабликом за мороженным за несколько мгновений до того, как все это случилось.

– Закрой уши! Прошу! Закрой уши!

Я понятия не имею, где она.

Я не знаю: слышит ли она меня.

Я не уверена: жива ли она.

Я могу только верить… только надеяться… на лучшее…

– Закрой уши, милая! Закрой!

Я прорываюсь через руины. Мир все еще рушится. Арматура падает, штукатурка осыпается. Трещины раздвигаются. Пол осыпается и проваливается.

Люди умирают.

Прямо у меня на глазах – они истекают кровью и падают замертво.

Точно так же, как умерла мама Оли Синицыной и мой муж…

Кто-то догадался закрыть уши. Возможно, они слышали новости или услышали мои крики – крики безумной женщины с салфетками в ушах, которая почему-то все еще жива…

– Закрой уши!

Немногие, кто остались в живых, продолжали выбираться из зала, закрывая уши ладонями или втыкая в них все, что могло перекрыть доступ Тону.

Где она?

Где моя дочь?

Почему я ее не вижу?

Только не…

Я подбегаю к вывеске «Макдональдс» и начинаю осматриваться. Слишком много всего: камней, трупов, кровь, трещин.

Где же она? Где?!

– Только живи, прошу, милая… просто живи… не умирай… мама тебя ищет… мама найдет тебя, малышка… просто живи… я уже рядом… я ищу тебя…

И я увидела… не дочь, а то, что ей принадлежало – бумажный кораблик.

Тот самый бумажный кораблик, плавающий на алых волнах кровавой лужи…

Рядом с горой обломков.

– Нет!

Я бросаюсь туда.

Она там, за обломками.

– Нет, нет, нет… только не так…

Она не может умереть, как Оля Синицына!

Нет!

Я начинаю разбрасывать обломки. Делать это нужно с умом, чтобы ее… не придавило.

Начинаю с самых верхних и раскидываю прочь каменные булыжники.

Она жива… она должна выжить… должна…

Я вижу ее одежду. Ее ноги, ее тело… голову…

Я выкапываю ее из груды камней, молясь Господу, чтобы он оставил мне мою дочь. Только не сегодня. Не в ее день рождение. Не сейчас. Не так.

– Я уже здесь… милая… я с тобой… с тобой, солнышко… мама нашла тебя… мама нашла…

Я выкопала ее.

Она лежала на животе, зажимая руками уши…

Она услышала меня.

Либо она обо всем догадалась сама, либо услышала, как я кричала. Возможно, это случилось еще в тот момент, когда я бежала к сыну.

Она жива, жива… вот только…