Плохая примета – на счастье

И дальше, про законы гостеприимства и дружескую поддержку. А потом обратилась к Вике.

– Свободных мест у нас не так уж и много. Точнее, всего одно. Так что – без вариантов, – классная развела руками, но особого сочувствия в ее голове не прозвучало. – Вон, проходи. Последняя парта у окна.

Последняя?..

Как-то не слишком вязалось с грандиозными планами завоевания мира… ой! Создания суперпопулярного имиджа.

Да еще – пустая. Значит, придется ей сидеть на отшибе, совсем одинокой, словно… словно…

Нет, не одинокой. Ближнее к окну место оказалось занято. А то, что Вика это не сразу заметила – оно и понятно. Просто новоиспеченного соседа (да-да, соседа, а не соседку) не получилось бы разглядеть за спинами сидящих впереди одноклассников. Еще и поставленный на торец полураскрытый учебник прикрывал.

Парень наполовину лежал, голова мирно покоилась на сложенных на парте руках. Кажется, он спал. По-настоящему спал. Лица не разглядишь: отвернулся, видны только спина да светло-русый затылок. Но Вике почему-то сразу стало не по себе. Тревожно. Неуютно.

Опять дурные предчувствия. Самые дурные. И мысль: уж лучше бы парта оказалась пустой.

– Захаров, радость моя! – разнесся по кабинету зычный, хорошо поставленный голос Валерии Михайловны. – Ты где там прячешься? Пропустишь все самое важное. У тебя теперь есть соседка по парте. Больше не будешь скучать в одиночестве.

Захаров что-то чуть слышно буркнул в столешницу. Кажется: «Я и так не скучаю». И медленно поднял в голову.

Вика застыла возле стула с занесенной над партой сумкой.

О нет! Нет! Только не это! Не может быть! За что?!

Тот самый. Из магазина. Аромат «дыня-манго».

И Вике теперь сидеть с ним?

Стон отчаяния едва не сорвался с губ.

Одна надежда – парень поторопился стереть из памяти образ случайной незнакомки, окатившей его йогуртом в один из жарких летних дней. Но надежда мгновенно рухнула, стоило Захарову повернуть к Вике лицо. Его затуманенные дремотой глаза мгновенно прояснились. И даже расширились. А потом закатились к потолку.

– Пасиб, Валерия Михайловна, – мрачно изрек Захаров в пространство. – Сюрприз удался.

– Что-то не так? – насторожилась классная, прицельно сощурилась.

– Не, – Захаров мотнул головой и выдал с философским смирением: – Все отлично.

Тогда классная перевела взгляд на Вику.

– А ты что стоишь? Присаживайся.

Вика кивнула. Уже третий раз за утро. Осторожно опустилась на стул, стараясь не смотреть влево.

Что ж за непруха такая! Загар, макияж, прическа. Разве это поможет, когда тут… такое… на соседнем стуле. Вика обхватила руками голову. А-а-а-а!

За сорок пять минут урока Вика немного успокоилась. Ничего ужасного пока не происходило. Захаров лишь изредка поскрипывал стулом и больше никак своего присутствия не проявлял.

Вдруг и действительно все хорошо, а Вика зря себя накрутила, ожидая страшной мести. Захарову делать больше нечего?

Интересно, как его зовут?

Вика откинулась на спинку стула и скосила глаза.

Никаких ассоциаций не возникало. Парень как парень. Самый обычный. Вот и имя у него, наверняка, тоже самое обычное. Саша там или Дима. Не Вальдемар же какой-нибудь. Или Агафон.

Придет же в голову. Вика даже фыркнула, не удержавшись.

Захаров резко повернулся, ловко поймал глазами ее скошенный тайный взгляд.

– Смешно? – поинтересовался шепотом, от которого у Вики мурашки побежали. Словно он не голосом, а металлом по стеклу.

Вика замотала головой.

– Нет. Я про другое, – пробормотала растерянно. – Про свое.

Лучше бы молчала. В глазах у Захарова только прибавилось подозрительности. И холодности. Он отвернулся, закрыл тетрадь, отодвинул ее от себя. А Викин взгляд зацепился за надпись на обложке. Самая нижняя строчка. «Захарова Артёма».

Артём. Хорошее имя. Очень цельное, надежно-крепкое, твердое, но без углов. Для Захарова даже чересчур хорошее. Не очень-то вяжется. Вот фамилия с рычащей хрипотцой – самое то.

Ну ладно. То, что не повезло с соседом по парте, это еще не значит, будто все потеряно и новая яркая жизнь загублена на корню. Вроде бы остальные одноклассники вполне адекватные. Некоторые во время урока оборачивались и с любопытством поглядывали на Вику. А на перемене, пока собирала вещи в сумку, к ней подкатил парнишка, тоже с последней парты, но соседнего ряда.

– Давай я тебе покажу, в каком кабинете у нас следующий урок.

– Хорошо, – согласилась Вика.

Вот, ее не оставили без внимания. Но, честно говоря, вид у парнишки был не очень. Популярные личности так не выглядят. Прическа странноватая, словно его бабушка подстригала. По моде своей юности. И костюм будто с чужого плеча. Вроде бы все по размеру – не велико, не мало. Тут скорее подойдет слово: несовместимо. Примерно, как скафандр и корова, балетная пачка и чемпион по боям без правил.

Вика даже в какой-то момент пожалела, что произнесла это свое «хорошо». Надо было сказать: «Я сама найду. Не заблужусь» и отправиться следом за остальными.

И опять дурные предчувствия. Или нет. Жизненный опыт. Таких, как этот парнишка, из толпы кто угодно легко выделяет, словно ходят они с табличкой, высоко поднятой над головой. А на табличке надпись: «Лузер». Или: «Фрик».

Точно непруха! Как все началось, так и покатилось дальше.

– Тебя как зовут? – обреченно поинтересовалась у одноклассника Вика.

– Жора, – радостно сообщил тот.

Без комментариев. Зато с лозунгом в рифму, как раз для индивидуальной таблички: «Жорик – фрик».

Буква «ж» нелепо раскорячила все четыре лапки, покатила шарики от «о», «р», строчной «а». Первый, второй, третий. Все мимо цели.

Мобильник вякнул, доложив о новом сообщении ВКонтакте. Жорик почти одновременно с ним тоже доложил:

– Вот здесь. Кабинет математики.

– Спасибо, – вежливо отозвалась Вика, уткнулась в экран телефона.

Нарочно задержалась, чтобы Жорик вперед прошел, а она вроде как сама по себе.