Душевный монолог

Бала б?ркiт т?лкiден аянбайды»

так надрывно переплетающийся с не менее жалостливыми невзгодами ребенка из русской песни:

«Как на дальней сторонке
Громко пел соловей.
А я мальчик на чужбине
Далеко от людей».

Не могу понять почему в современных религиях пламя, представляется мучителем в загробном месте для грешников… Хотя на протяжении веков огонь защищал, питал, согревал людей и лишь в человеческих, и зачастую не разумных, руках мог превратиться в опасность. Вот ведь и предки казахского народа почитали полымя, не зря ведь устанавливали очаг в центре юрты, напротив шанырака, чей крест в круге в своде жилища, являлся символом солнца. Казахи не просто поклонялись огнищу, они полагали его духом, хранителем жилища, которому воздавали дань, как стражу самого рода, к которому обращались за благословением, чье угасание могло означать смерть семьи.

Славяне верили, что стоявший в иссиня-черных небесах бог огня, Семаргл, сжимающий в руках обоюдоострый меч и красный щит, молодой и красивый ратник, был призван оберегать наш Мир от Зла. Выступающий не только молотобойцем, но и горном в кузне своего отца Сварога, Огнебог когда-то и стал творцом жизни на нашей земле. Ведь в свой срок прилетевшая с небес прямо из кузницы Владыки Мира Сварога молния, ударившись о Мать-Сыра-Землю, вспыхнула огненно-красным сиянием. Рубинное пламя тогда заплясало на трещиноватых коричневых стволах деревьев, покрывающих землю, качнулось вправо, сделав два шажка, и, с тем переместилось на вывороченный смоляной корень. Своим кораллово-красным лохмотком огонек двинулся волчком на месте, подмяв под себя сине-сизый мох, взметнулся в бок, и, приземлившись на частый валежник, пробежался пламеннокрасными каплями по сухой траве и листве, таким образом, исполнив перепляс зачатия. А когда Огнь опалил древесину и самую малость опустился на корточки, принявшись аплодировать нависающей над ним темно-лиловой небесной выси из окатанных пламенем угольков того первого очага явились первые люди, муж и жена, мужчина и женщина, создав таким образом человеческий род.

А мой костер все продолжал гореть… По иссушенным полешкам, большей частью обратившихся в аспидно-угольные культяпки чуть зримо плескалось охристо-желтое пламя, хотя и уменьшившее свою мощь и яркость, однако продолжающее наглядно для меня связывать настоящее и прошлое, в том, являясь для человеческого рода вечным символом жизни, тепла и сиреневого ночного небосвода наводненного радужной изморозью звезд.

    КОНЕЦ.
    г. Краснодар, май 2020г

лебединые напевы

11 сентября 2020 года умер мой дорогой друг,

собрат по перу,

писатель, поэт, педагог,

Владимир Митрофанович Никитин.

Памяти его посвящается.

Сколько удивительных, чарующих преданий хранит память русского народа. Они ровно и сама русская речь, и люди, живущие на этой земле, представляются мне бесценными самоцветами в лучах солнца переливающихся всеми красками радуги. Каждая такая задушевная легенда, как и русское раскатистое балаканье, как и встреча с настоящими людьми, вроде жизненной тропы все еще поросшей невысоким мягким быльем, которой коснутся твои босые стопы, слегка в ней утопая. Травяной цвет той зелени столь интенсивен, что, прямо-таки, маслится под ногами, и, ровно перекликается со стройными стебельками, раскинувшихся по обе стороны от стежки, пшеничных полей, где каждый колосок искрится медно-желтыми продолговатыми зернятками, воздух же наполнен сладко-цветочными ароматами, создающими ощущения чистоты, свежести и нежности. А свод небес поражающий ослепительностью сине-голубых красок, точно нагнанных туда из неоглядных космических далей, на стыке с золотистыми злаковыми пожнями завивается белыми волокнами облаков.

Речь то наша, русская, какая чудная. Ведь когда мы говорим или поем, плавно плывет тот говор по родной земле. То смеется он, то плачет, а то разливается как широкая река, но неизменно перебирает каплями слов, меняет царящие извне тусклые краски на пестрые, и с той же степенностью вплетает в себя звуки природы: мелодично-свирельные птичьи трели, низко-басистые звериные ворчанья или гусельные песни бегущей воды.

До чего же поразительными бывают русские люди, достойные, справедливые, жертвенные. Те самые люди, которые встречаются на жизненной твоей дороге, не просто вроде путников, чуть всколыхнувших пыль по ее поверхности, смахнувшие и вовсе мельчайшие песчинки с тонких плоских малахитовых стебельков трав, оставшись в памяти чуть приметным фрагментом, а те самые, особые, яркие личности. Они не просто ступят подле тебя, подмяв собственными стопами не длинные опушенные стебли травы-муравы, но опершись об их ромбические бирюзовые листочки кончиками пальцев, пойдут рядом, непременно, поддерживая тебя под локоть, сопереживая тебе каждым вздохом и облегчая сами тяготы жизни.

Не менее даровитой станет твоя жизнь, когда ты столкнешься с той или иной легендой собственного народа, не просто до нее дотронувшись, а напитавшись ею, раздобрев от тех поразительных тайн и наполнив себя уважением, как к каждому русскому человеку, так и любому словесному выражению мысли, воплощенному отдельным словом.

Мне повезло!

В моей жизни были люди, что оставляли зарубки на жизненном пути и собственной нравственностью подавали пример!

И эти встречи, переплетаясь с удивительным по многословию и выразительностью русским языком, как и найденные, изученные и принятые легенды моего народа, насыщали меня живительными белыми водами, даруя очередное перерождение или только желание идти, ступать и никогда не сдаваться.

В том разнообразии мифов, легенд, былин и сказаний особый след пожалуй, что оставило во мне предание о чудесной стране Белой Лебедии…

Представляющейся мне лишь в белых тонах… светлых… чистых… святых и даже ярых.

В каких-то незапамятных временах, или все же в запамятовших, сознательно забытых, но однозначно стародавних, когда и русский народ имел другое величание, будучи предшественником славного, славянского рода, и шел другим путем, опираясь на иные верования, учения, жил он поживал в диковинных землях. Нынче, гласят предания, сокрыта та сторона многометровыми толщами воды Студеного моря, которое также называли Дышащим, а именно никогда не замерзающим. Молочно-белые воды того моря-окияна (и до сих пор не сменившие своего цвета), когда-то накатывали мощными гребнями волн, оставляя на ровно выстланном лимонно-желтом песчаном берегу плотные кремово-жемчужные комки пены. Наполняя ближайшее пространство особой свежестью слегка сболтанной соленым привкусом морской воды.

Эллины говорили, что в той стране солнца, лежащей за Рипейскими горами, по ту сторону северного ветра Борея, а потому и Гипербореи, зимовал сам златокудрый бог Аполлон. Бог света, врачеватель, покровитель наук и искусств, он каждой весной возвращался в Древнюю Грецию из Гипербореи, в легкой золотой колеснице, что увлекали в след себя, на крученных золотых ремешках, схваченных клювами, белоснежные лебеди.

Однако наши предки в своих сказаниях величали ту сторонку… землю, которая их породила, иначе…

Арктида, Даария, Земля Белых Вод или все же Белая Лебедия…

Толкуется не только в преданиях, но и неких исторических трудах, что далеко на Севере лежала страна, в которой жили древние русы, и был в тех загадочных землях мягкий климат, плодородными почвы, тенистым краснолесье, колыхающее могучими ветвями, усыпанными изумрудными хвоинками. И хвойным чащам на смену степенно приходили зеленые нивы, пересекающиеся полными вод фисташковыми реками, хоронящими свои крутые или вспять того пологие берега в поросли приземистых деревьях ракит, покачивающих опущенными вниз ветвями, покрытыми зеленой или серо-белой листвой.

Таким своим описанием с определенностью подтверждая все еще ежегодную миграцию птиц к арктическим местам гнездования весной… К теплой прародине или только зовущей их матери-земле.

Той самой, что живет не только в памяти птиц, но и в каждом русском сердце.

Потому и видится нам в невесомом взмахе белоснежного крыла лебедя, изящно изогнутого, под долгими желто-оранжевыми солнечными лучами едва трепещущим мягким, пушистым опахалом, сопровождаемым нежной и певучей игрой гуслей, изображающей не только говорливость родников, дыхание ветра, но и раздольное журчание ночного сверчка.

И тотчас поддержанная строчками стихотворения Константина Бальмонта:

За горами Рифейскими, где-то на север от Понта,
В странах мирных и ясных, где нет ни ветров, ни страстей,
От нескромных укрытые светлою мглой горизонта,
Существуют и?здревле селенья блаженных людей.

Сказочная страна, в легендах она перехлестывается с землей, где царит всеобщее богатство и счастье, где текут молочные реки, огибая кисельные берега. Являясь духовным центром человечества, хранящего изначальную мудрость, становится тот край, страной справедливости и чистоты, где живут смелые, мужественные, совестливые люди,

В легендах те земли порой называют солнечными городами, подсолнечными царствами, государствами, странами вечного света, дня и лета, толкуют, что лежат они далеко-далеко за тридевять земель, возле величайшей горы, через вершину которой проходит ось мира, указывающая на положение Седава звезды. Основанием своим та гора опирается на «пуп земли» и скрывает вход в нижний мир. Полагали в сказаниях, что вокруг той горы вращаются солнце, луна, звезды, планеты. И если древние индийцы называли данную гору Мера, Мировая гора, а древние иранцы Хара Березайти, то в наших преданиях чаще упоминается она огромным великаном «выше леса стоячего» богом Святогором (святая гора), который жил в высоких горах, поддерживая небесный свод. Стоял тот бог на страже мира Яви, как раз на границе Света и Тьмы. На вершине той чудной горы обитали и другие боги Света, а в самом Подсолнечном царстве, расположенном у ее подножия и, где нет войн и болезней, жили не только людские племена, но и могучие великаны, огромное чудо-юдо (диво морское), диковинные звери и птицы, которые могли говорить человеческим языком.

«Мы кто в этой старой Европе?
Случайные гости? орда,
Пришедшая с Камы и с Оби,
Что яростью дышит всегда,
Все губит в бессмысленной злобе?
Иль мы – тот великий народ,
Чье имя не будет забыто,
Чья речь и поныне поет

Созвучно с напевом санскрита?», – когда-то сказал Валерий Брюсов, с очевидностью указывая, что те самые диковинные звери и птицы, да и сами люди Белой Лебедии говорили на русском языке.

Таком неповторимо красивом языке, певучим, берущим за душу каждым словом, слогом, и его понятием, а потому и искренним, неподдельным…

Русским языком, который мы также легко упрощаем, забываем, как и приходим от него в восторг. И опять же моментально увлекаясь чужим языком… нещадно, губительно меняем стройные традиции своего уникального русского языка. А после, увлеченные пусть не безобразным, но однозначно иноземным правилом искажаем словесное выражение мысли, исторически сложившееся на нашей территории или пренебрежительно относим те или иные слова к малообразованным носителям языка, полагая их отклонившимися от существующих литературных норм.

Так ровно имеем на это право, определенно забывая, что не нами русский язык создавался, а всего только достался нам в наследство, как еще один изумительный по красоте кусочек летописи, которую мы обязаны трепетно и в неизменности сберегать. Очевидно, мы забываем, что и сам наш род… народ творили пращуры, именно они заронили семя нашего великого языка, по крупинке собрали, и не просто впервые на нем заговорили, а еще с течением времен наполнили его множеством понятий, красок, сравнений, кажется, ввивая туда, жалостливо-плаксивое пение жалейки, глуховато-бубнящее биение бубна, или звонкое дрожание струн гуслей, определенно, сопровождающее понимание старины и самой сути Родины…

Родины, которую славяне ассоциировали с супругой Рода. Бога-творца, что по верованиям славян, был прародителем, предком всех богов и стал создателем Мироздания и Вселенной. И вместе с тем оставался мужем Родины… Нашей с вами Родины, за которую на протяжении ее существования не раз проливали слезы и кровь ее сыны и дочери… Великие русские сыны, величественные русичи, благородные славяне…

Все… все они! потомки теперь уже позабытого народа вышедшего из Белой Лебедии.

Именно потому как мы забываем собственную историю, язык, легенды, я с особой мягкостью отношусь к памятливости… А потому с непременной нежностью вспоминаю людей, которые появившись и поддержав на овринге моей жизни… лично для меня не исчезли, а остались в сердце, душе нетривиальной вехой события. И с тем наполнили и саму мою судьбу особым пониманием мудрости. Так что не редкостью я замираю на той торенке, закрываю глаза, и, сдерживая дыхание, хочу, чтобы бег времени так же, как и я, застыл, и дал мне возможность насладиться певучестью русского языка, светозарностью красок и оставленными в наследство преданиями моего народа. Ибо время безжалостно, не только в отношении твоего языка (трансформированного до неузнаваемости), родных легенд (переработанных до очевидной глупости), но и твоих близких…

Уход которых неизбежен…