Мы, или Хроника одного сплава

Что дальше…
действовать будем Мы,

Дальше действовать будем Мы,

Дальше действовать будем Мы,

Дальше действовать будем Мы…»

– Интересно, кто они, эти «Мы»? – спрашиваю я, когда на смену Цою приходит какая-то певичка-однодневка то ли с какой-то фабрики, то ли из какого-то колхоза.

Несколько секунд Костя меряет меня взглядом, потом переводит его на дорогу и произносит тихо и крайне серьёзно:

– В последнее время только и делаю, что пытаюсь это понять.

– Успехи есть? – интересуюсь я.

Хоть и принято считать, что молчание – знак согласия и эквивалент «да», но в ответ на мой вопрос Костик молчит так, что трудно не догадаться – успехов нет.

– Ну что ж, отсутствие результата – тоже результат, – пытаюсь я приободрить друга.

– Да уж… – цедит он.

– Означает, что либо не в том направлении ищешь, – продолжаю я, – либо не те средства используешь для поиска.

– Умник! – огрызается Константин. – В кого ни плюнь – одни умники вокруг, а живём как…

– Как?

– Об косяк! – обрубает Костя.

– Кость, что на тебя нашло?

– Ничего, извини…

Костик достаёт «беломорину», прикуривает, выпускает из ноздрей струйки сизого едкого дыма.

– Ты всё эту отраву куришь? – морщусь я, картинными взмахами ладони разгоняя дым.

– А ты всё своё сено? – парирует Костя. Это он так называет все сигареты с фильтром.

– Зато вреда меньше.

– Ну-ну, блажен, кто верует… Во, гляди! – тычет Костик зажатой в пальцах папиросой у меня перед носом. Я смотрю в указанном направлении. Там у обочины стоит чёрный «Нисан Мурано», рядом с ним – коренастый широкоплечий парень в джинсах и майке, очевидно владелец, а к нему вразвалочку шествует тучный гаишник с переносным радаром.

– Я же говорил, что попадёт! – восклицаю я. – Сейчас и за превышение, и за тонировку ему вставят.

– Ага. Интересно, на какой сумме разойдутся…

– Кто про что… – вздыхаю я. – Неужели ты действительно думаешь, что все они берут?

– Ты поговорку слышал: нет неберущих гаишников, есть плохо дающие водители. Думаешь, она просто так появилась?

– Просто так, конечно, только кошки родятся… – гудок автомобильного клаксона не даёт мне закончить.

– Задолбал! – рыкает Костя, глянув в зеркало заднего вида.

Я оборачиваюсь – у нас на хвосте маячит чёрный и сверх всяких норм и правил тонированный «Нисан Мурано»…

– Ну что? – грустно улыбается Константин. Думаешь, протокол ему выписали, да? За две минуты? У них, в ГАИ, новая услуга – экспресс составление протокола? А может, – оплата штрафа на месте?

– Ну ладно, уел, – сдаюсь я. – Но есть и другая поговорка: в семье не без урода…

– Если бы он один был, урод этот…

Висящий на хвосте «Мурано» продолжает истошно реветь клаксоном.

– Да заткнись ты! – гаркает Костя, высунувшись в окно.

– Пропусти его, Кость, а то оглохнем ещё – вон как надрывается.

– Ладно, вали… – шепчет Костик, уступая дорогу.

«Мурано» проскакивает вперёд и, вдруг, происходит что-то странное: он виляет вправо, и в одно мгновение его стоп-сигналы, горящие ярко-красным, оказываются перед нами. Визг тормозов, занос, меня кидает вперёд, я не влепляюсь головой в лобовое стекло только потому, что успеваю упереться руками в пластик приборной панели. В салоне устанавливается мертвая тишина. И в этой тишине побелевший как труп Костик лихорадочно крутит баранку из стороны в сторону, стараясь стабилизировать машину и не врезаться в несущиеся мимо нас автомобили. Стиснув зубы, вцепившись руками в кресло и упершись ногами в пол, я мысленно молю Бога о спасении…

Наверное, Он меня услышал. Ещё раз ударив по тормозам, Костик останавливает машину на обочине. Глаза его как два советских пятака, пот струится по лицу, а руки до белизны в костяшках сжимают руль.

– Падла… – шепчет он.

Ни слова больше не говоря, с дикой пробуксовкой Костик срывает машину с места.

– Ты куда? – произношу я пересохшими губами.

– Порву сучару… – шипит Костя.

– Кость, остановись!

– Не лезь, – отмахивается Константин. Вытянув шею, нависнув грудью над рулём, он пожирает дорогу взглядом.

Лавируя между попутными автомобилями, Костя остервенело давит на акселератор. 100, 150, 200 км/ч. Вслед нам гудят, от нас шарахаются и, наверняка, кроют самым «изысканным» матом. Костик «кладёт» стрелку спидометра.

– Кость! – выкрикиваю я.

– Отвянь!

Наконец, зад «Мурано» появляется на горизонте. Константин издаёт нечеловеческий рык и каким-то чудом выжимает из своей развалины ещё несколько километров в час. Поравнявшись с обидчиком, начинает оттеснять его к обочине, грозя ударить бортом в борт. Парень за рулём «Мурано» машет нам кулаком, на среднем пальце которого отблескивает жёлтым «печатка», остервенело матерится в открытое окно – всё без толку. Костик неумолим и… он в отличие от хозяина «Мурано» не боится за свою машину – царапиной больше, царапиной меньше…

– Кость, может не надо… – произношу я просительно, но куда там…

…Выдавив «Мурано» на обочину, мы проезжаем ещё метров тридцать и останавливаемся. Я внутренне подбираюсь, готовясь не допустить потасовки, дух которой навис над дорогой, а Костя тем временем вместо того, чтобы идти разбираться с обидчиком, откидывается на спинку сиденья и закуривает.