Брак понарошку, или Сто дней несчастья

Ухмыляюсь.

Не, то, что меня за лоха держали, я даже лучшему другу не скажу.

Пусть это останется нашей маленькой тайной.

Открываю мессенджер.

“Считай, решил сэкономить!”

Тут хлопает подъездная дверь, слышу за спиной шушуканье, оборачиваюсь и…

Твою ж мать!

7 глава

Злата

– Злат, мы что, правда куда-то поедем? – спрашивает Мышка испуганно.

– Да нет, конечно! – фыркаю. – Что за глупости, Марин?

– Ну, – она выглядывает в подъездное окно, – он там ждет!

– И пусть ждет! – хмурюсь, ищу в карманах ключи. – Он там спешил куда-то. Ща исчезнет, как в море корабли!

Подхожу к квартире. В двери торчит бумажка. Серая, сложенная вдоль в четыре раза.

Мой наметанный глаз сразу определяет извещение. Много я таких в руках держала.

Так вот что тут делала тетка из опеки.

Вытаскиваю, разворачиваю.

Явиться в управление по делам несовершеннолетних… Число, подпись, штамп. Все как положено.

Из непривычного только подпись на обороте с карандашом: “В случае неявки допустим повторный визит органов опеки в сопровождении полиции”.

Вот так.

Обтекаемая казенная формулировка, за который скрывается банальная угроза.

Больше прятаться за закрытой дверью не получится.

Мой дом больше не моя крепость.

Оглядываюсь на Мышь, которая прыгает по ступенькам под ритм считалочки.

– Марин, – она поднимает на меня взгляд, а я…

Я понимаю, что вот-вот ее потеряю. Ее увезут, и мы, скорее всего, больше никогда не встретимся.

В конце концов, ну что тот мужик нам предлагал? Консультацию у адвоката! Про брак это ж он пошутил! Для тетки из опеки.

Так ведь? Да?

– Марин, а давай все-таки с ним съездим?

– С лохом?

– Мышь! – одергиваю. – Не называй его так! Вовсе он не лох!

Хмурюсь, открываю дверь и…

Чуть не падаю под сорока килограммами любви и обожания!

.

Глеб

Обалдело смотрю, как она выводит из подъезда здоровенную псину! Бесформенная светло-рыжая дворняга, у которой в роду, наверное, были ретриверы. Или ирландские волкодавы. Или полковые пони. Или все вместе.

Черт!

Я точно хочу на ней жениться? Сейчас с ней в комплекте девочка и собака, а кто там еще у фокусника в рукаве? Точнее, в квартире.

– Это что? – сдавленно спрашиваю я.

– Не что, а кто! – еще и возмущается. – Это Кактус!

– Кактус?

– Ну, – девушка смущается, – когда мы его нашли, он был такой грязный, шерсть торчала клочьями, – она поджимает губы, а я обращаю внимание на то, что пес неровно подстрижен. – Да вы не переживайте, мы не будем брать его к адвокату, – смотрит на меня как на полоумного. – Он с шести утра в квартире закрытый. Сейчас дам ему… – она смешно хмыкает, краснеет, проглатывая слово, обозначающее естественную потребность. – И поедем.

М-м-м… Как она мило смущается!

А сколько ей лет вообще?

А она вообще хоть с кем-то встречалась?

Черт! Вербицкий, о чем ты думаешь?

Тебе нужен фиктивный брак! Фиктивный!

Перевожу взгляд на пса.

Ну… Собака и собака. Кстати, тоже золотая!

Тихо усмехаюсь.