Третье небо

И тут началось.

***

Чтобы быть сверхчеловеком, нужно совсем немного.

Не подчиняться искусственно навязываемым ограничениям.

Забыть о морали, законах, устоявшихся нормах.

Играть как бог, развлекаться как дьявол.

Или сделать инъекцию вытесненного воспоминания.

Демьян давится пловом, кашляет, клонится, задевает нечаянно тарелку, и она от легчайшего его касания отлетает в стену, звонко хрустит, осыпается.

– Что это? – спрашивает Демьян.

Асмира очень медленно открывает рот, шевелит губами, но звуки, получающиеся у неё, не похожи на речь; скорее, это гудение ветра в брошенной на пустыре трубе. Асмира показывает пальцем на свой глаз, и тягуче, замедленно моргает, потом ещё раз; всё это глупо. Неинтересно.

Демьян встаёт. Стул его опрокидывается и скользит в коридор, спинка у него надламывается.

– Стой! – говорит Асмира.

Она – прямо перед ним.

– Что это? – спрашивает Демьян. – Что это? Что это? Что это?

Он не может остановиться.

– Доктор сказал, что это называется «подстроиться». Подстройся! Моргай! Часто! Быстро!

Она берёт его лицо ладонями, приближается, и моргает; он повторяет за ней. К его удивлению, мир вокруг него словно бы разглаживается, или, быть может, развёртывается, открывая своё нутро; оно нежное и розовое, как животик у новорождённого ежа.

Становится понятно, что он теперь намного, намного быстрее, ловчее, сильнее, чем обычно, что ему нужно быть осторожным, ответственным, предусмотрительным, но к чёрту осторожность, когда лихая и бесшабашная радость заливает по самую макушку.

– Безграничные возможности, – вслух говорит что-то изнутри Демьяна. – Экстаз. Восхищение.

Будоражащая энергия, аккумулированная в этом вытесненном воспоминании, наполняет его щекочущей, пузырящейся силой; ей срочно нужно дать какой-то выход.

Он шагает из кухни, и за одно движение преодолевает три метра; стена вздымается прямо перед его лицом. Моргает. Снова двигает ногой. Отлично, этот шаг уже нормальный. Человеческий.

На самом деле, это не обычное моргание. Он словно бы часто-часто кивает головой, будто стучит клювом по рассыпанному перед ним пшену. Каким-то странным образом одно и то же кивание делает его и быстрее, и медленнее; он чувствует разницу где-то в груди, и может необъяснимым образом управлять скоростью.

– Кто я? – спрашивает Демьян.

– Ты маяк, – отвечает Асмира. – Свети! Ты зерно. Расти! Ты пламя. Гори! Ты компас. Показывай! Ты струна. Звучи! Ты пустота. Будь!

Самое удивительное, что весь этот неуместный, казалось бы, пафос – да ещё и от кого? – понятен Демьяну; каждое слово не просто находится точно на своём месте, оно ещё и практично, правильно, уместно, своевременно, словно бы десятки академиков трудились годами, монографии писали, и именно для того, чтобы отобрать для этого случая самое подходящее высказывание.

Асмира принимается убираться в кухне: она сгребает весь мусор с пола, – карабин теперь небрежно лежит на подоконнике – сооружает из старой рубашки тряпку, и ухватисто протирает навесные полки. На мгновение Демьяну мнится, что это – самое глупое применение сверхспособностей, но тут же что-то перещёлкивается у него в голове, он всё понимает, впитывает её настрой, забирает его себе.

Демьян перестаёт быть собой.

Он словно бы одолжил своё тело другому существу, могущественному и всесильному; на него тёплыми свербящими волнами накатывает эйфория. Внешний мир должен соответствовать внутреннему. Прямо сейчас.

Демьян с неконтролируемым хохотом берётся вычищать комнату: собирает снизу весь хлам, – на полу, как выясняется, лежат два ковра, а там, где находится кресло борова, есть место как раз ещё под один; здесь явственно читаются стигмы чего-то неправильного, тёмного, но разбираться в этом нет ни времени, ни желания – проходится по всем поверхностям мокрой тряпкой.

Боров сидит. Он радостно подкидывает к потолку свою игрушку. Роняет. Плюшевый зубик, подскакивая, ударяется в ногу Демьяна. Боров тянет к игрушке руки, пускает розовые пузыри и угрожающе канючит.

– Вот. Заткнись и сиди молча.

Боров шустро хватает зубик и снова подбрасывает; лицо его размякло от счастья.

Асмира глядит на борова: таким умилением светятся её глаза, сверкающие на неподвижном лице, такой недвусмысленной радостью, что Демьян чувствует себя гастарбайтером, пробравшимся по поддельному бэйджу на пафосную вечеринку куда-нибудь в Казино де Монте-Карло и утайкой тянущим одну за другой канапушки с фуршетного стола.

Но этот эпизод проходит, гаснет как секундная жизнь спичечного огня на ветру, остаётся там, в затхлом и неправдоподобном прошлом.

Демьян скидывает с себя старушечье барахло, намыливает его, в несколько быстрых движений протирает, споласкивает, а потом, в комнате, раскручивает пропеллером над головой: всё, вещи уже сухие.

Уборка закончена.

Чувства его походят на детские сны: те, когда он возносился над миром, и был вне мира, и был всем, что есть в мире; но в этот раз реальность ощущается куда как ярче.

Он не спит.

Он действительно находится сейчас здесь, живёт в эту самую минуту, но по его воле минута может стать часом. Или мгновением. Одно только движение ресниц, и всё: вселенная услужливо подстраивается под нужный ему ритм.

Восторг делает грудь его невесомой, чуткой; Демьяну кажется, что встань он на цыпочки – и тёплая волна поднимет его вверх, к потолку.

Он залезает в душ.

Асмира – здесь же.

Она, закатываясь от смеха, запрыгивает под струю, и начинает наглаживать его спину мылом; рука её проваливается внутрь, за мембрану кожи, в тугую напряжённую пустоту тела Демьяна, и отчего-то это настолько забавно, что они оба, наклоняясь, накладываясь друг на друга, проникая внутрь друг друга, хохочут и пытаются опереться хоть обо что-то.

Демьян понимает, что это ощущение – он буквально влип внутрь Асмиры и видит все её внутренности: гладкую выемку глазниц, изнанку верхней челюсти, податливую мякоть шершавой и испещрённой бороздками лобной доли, он чувствует, как схлестнулся с ней своими клетками, капиллярами и прожилками спутанных нервов – в обычном своём состоянии вызвало бы у него страх, может быть, даже панику, но сейчас ему просто смешно. Каким-то образом он смотрит и из её глаз, и из своих, слышит мир чужими ушами.

Мыльная пена омывает и его, и Асмиру изнутри: щекотно.

– Пора! – думает ему Асмира.

Демьян напоследок размашисто режет старую щетину ржавой бритвой, полощет рот, шагает наружу и, не вытираясь, идёт в чистую комнату, освещаемую предзакатным солнцем.

Он прикрывает глаза на мгновение, просто моргает – и оказывается уже одет, а в следующую секунду они с Асмирой, покрывая пролёты прыжками, выбегают на улицу.

***

Возмездие – не более чем тёмный ангел с неподвижным лицом; в руке же его – облизываемый струями огня меч. Или резиновая дубинка. Это зависит от наличия реквизита, доступного к презентации метафоры.