Провокация

И на корме веслом качая
ты в перекат бросаешь чёлн
а это вам не чашка чая,
не спросишь: «что и где, почём».
За поворотом дача с краю,
меловый портик и гора
то эхо к славному Версалю…,
республика и голова.

По мокрой отмели шагая
ногами путая следы,
у губ шальная запятая,
мы ей немножечко горды.

Стихом расплавленных нагаек

Сижу в квартире, глушь безумий,

четыре комнаты, стена,

брожу сквозь шкафчики с посудой,

где в стёклах книжек имена.

Когда – то тут проходы были

играли в детскую войну,

теперь их строки в поступь вшили,

а телом буквы не прогну.

На стул, сидячая забота,

заглянет солнышко в окно

взгляну, а там листов икота,

игра на фанты в домино.

А ветер, он грехи считает,

у каждого пред ним должок

у девы щёчки разжигает

раскрыв меж холмов бочажок.

Темнеет день забравшись в соты,

а вот уже метель свистит

и белый снег, согласно квотам,

нам не испортит аппетит.

Заглянет в форточку дух сосен

в иголках зеленью пролит,

их накачала мёдом осень

средь прочих сладостных палитр.

«Зелёный город» межэтажный

всё поднимается, сдаёт,

что картами внучок отважный

и кружит свет как вертолёт.

Вот утро, солнце обжигает

и в запад предвещая сон,

стихом расплавленных нагаек

плясать заставит вальс – бостон.

Мёд стиха

Вчера добрался до архивов:
странички, книжки, как носки,
их штопать, словно пену пива…,
всё в верх на смелые куски.
Пока ты трогаешь лукаво
мои застывшие цветы,
перебираешь с лева в право,
смешав далёкие посты,
я жизнь по строчке воскрешаю,
по точкам рифм ищу пути,
вот тут я девушку встречаю,
а здесь звучат уже альты.

О если б взять и кисть, и краски,
бумагу новую запрячь,
нарисовать цветные маски,
чтоб в каждой  строчке жил басмач.