Все, кто верят в бога Шиву,
Дышат этим чудным дымом.
Дикари, конечно; но
Статуя божка красива!
Мы её с собой возьмём.
Поднимайте её, живо!»
Вынесли мы истукана
Из разваленного храма,
И отправились к отрядам,
К месту нашего привала.
Не прошли мы и ста ярдов,
А уже совсем устали…
Вдруг, неведомо откуда
Выбегает полоумный
Старец, и кричит невнятно,
Посылает нам проклятья.
Без труда, во взгляде мутном
Ненависть мы прочитали.
А язык понять нам трудно,-
Говорит полусловами
На индийском и английском,
(Он не говорил, а взвизгивал).
В направлении обратном
Палкою махал он, к храму.
А потом своей клюкою
Вдарил со всего размаха
Брику в бок. А тот спокойно
Старика отправил к праху
Предков, – быстро, метко
Выстрелил бедняге в лоб…
(Так случалось там не редко,
В тех краях тогда потоп
Был кровавый; многих в гроб
Отправляли в перестрелках).
В общем, тронулись мы в путь
С этим чудищем рукастым.
Снова стали спины гнуть,
Неся войскам боеприпасы.
Через две недели мы
Наконец-то добрались
До своих. А дальше было…
Тяжело мне говорить…
Морем крови затопило
Нас. Домой приплыть
Мы смогли спустя три года.
Видно, проклял нас старик;
Мало выжило народа.
А Шиву командир наш Брик
Всё же в Лондон приволок,-
В Тауэре он стоит,