Странные тексты

После ночной смены дорога домой лежала через магазин. Хлеб, колбаса, две пол-литры «беленькой», с запасом, так сказать… Что ещё?..

У подъезда Сторожа отирается знакомая ему личность…

– А-а, Васька. Ты что – тут? Только не говори мне, что меня ждёшь! Мне – некогда!

– ……? А-а? – Жадно рассматривая прозрачные пакеты Сторожа.

– Я с ночной, идите вы к ……!

– А может …………………………?! А-а?!

– Ладно, пошли к твоим охламонам в подвал. Хрен с вами!

– … раз пол литра, два пол литра, три… Где – там? В пакете? У стены? Что это – Смирновская? Самогонная?!?! Хрен с ней, наливай!

…льётся рекой, льётся без устали, без меры…

– Чё там? Время?.. Шесть часов чего? Утра или вечера? Домой… Щас-с гляну… Выгляну… – Вернулся. – Темень на улице… Продолжим… Наливай…

Позже…

– Три часа чего? Дня – ночи? На улицу, за мной! Щя глянем! О-о!!! Просветлело! Домой! Васька, за мной! Домой…

– Васька! Твою мать! Отлепись от забора, брошу на хер!.. Я тебе чё, поводырь, чё-ли? Щас-с брошу! На хер ты мне сдался… О! Тележка… – Сторож присмотрелся. – Блин, да она не одна, а с мужиком… Ну да… мужика этого… Васька! Ты где? Щас-с я тебя уложу в телегу и домой отвезу… Постой… Это кто? Твою мать!.. Это кто, Васька?.. Учитель?.. Ма-а-а… тва-аю… Васька, глянь, это же мой Учитель… Это же он учил меня рисовать… В детстве…

Да-да…

Это он…

Тот самый Учитель…

Из того самого детства…

Из того самого детства, когда родители – побоку, все кругом – дураки. Только – Я! Слушайте только Меня!

И вдруг, когда тебе давно уже тринадцать лет и ты уже давно умнее всех… Вдруг… Неожиданно… Появляется он…

Учитель…

Стоишь перед ним дурак дураком и чувствуешь себя мелкой вошью. Мелкой, бледной вошью…

Перед сутулой спиной в сером, засаленном пальто… Перед потёртыми брюками и шерстяной, вязанной его мамой, шапочкой – даже в летнюю жару…

А запах изо рта!.. Мама дорогая!..

Из того рта, в который ты смотришь, ловя каждое слово. Каждое, драгоценное для тебя слово…

Густой запах чеснока с борщом, заправленным свиными шкварками…

Дышать нечем, воротишь нос, но…

УЧИТЕЛЬ…

Семь букв и все заглавные…

– Кем  хочешь быть? – Спрашивал.

– Не знаю… – Пожимал плечами в ответ.

– Так не бывает…

– Как не бывает? Очень даже бывает. – Умничаешь. – Ещё не знаю просто… Наверное – художником…

– Художником быть мало. Это всего лишь профессия… Надо стать Человеком…

– Я уже целых тринадцать лет человек. – Не понимаешь, о чём это он?..

– Да нет, мой юный друг, – смеётся, – многие прожив всю жизнь, так Человеками и не становятся. Никогда. – Уел…

И вот он снова, вынырнул из небытия…

Спустя…

Время…

Много времени…

…упёрся руками в большую, железную тележку, толкая её перед собой…

…а на тележке – головы… Человечьи…

Бр-р-р-р…

– Это чё у вас?!

– Работы мои…

Присмотрелся Сторож, точно – бюсты в натуральную величину.

– Везу их в музей сдавать. Не знаю, нужны ли они музею, но дома им уже места нет… Ты-то – как?

– Работаю. – Только бы не дышать, только бы на него не дышать. – С ночной, вот, смены иду, с приятелем… Устали…

– Да? Ну ладно… Удачи!..

И все…

Весь разговор…