6 | Поэтический дневник

я плачу… уже никогда
в росу не упасть нагишом,
и в небе прощальном звезда
мне светит за тёмным окном

а может, вернусь? – и опять
вернётся восторг тот ночной,
мы будем с тобою лежать
и песни шептать под луной

так тик-так

двадцать три часа пятьдесят минут,
кажется, я скоро закончу путь
и уже не сломать, не разогнуть
жизнью намотанных пут

двадцать три пятьдесят пять,
то ли темнеет, то ли белеет
контур ближайших свершений и лет,
как бы хотелось двинуться вспять

двадцать три пятьдесят девять
пора собираться, раздать долги,
пора затеряться в урманах тайги
и ничего, наконец-то, не делать

двадцать три пятьдесят девять
и сколько-то там секунд
за мной уже послан по следу Greyhound,
и влажно прощается Дева
– — – — – — —
тихо ходят манекены
сквозь начищенные стены,
два гвоздя здоровых, чтоб
не распахивался гроб

Они и мы (ответ Иосифу Флавию)

Они и мы! Они! – и мы…
один Их город – больше Иудеи,
Они – от Англии до Карфагена,
и от Столпов до Понта, персов, гуннов
Они хотят полмира под собой,
а мы, гонимые, остаться только горсткой
на горсточке земли Обетованной…
Их – миллиарды, нас – совсем немного,
но имя каждого второго в этом мире
взято из наших моисеевых колен
мы – не восток, не запад, просто – центр,
от нас идёт отсчёт векам и километрам,
Они – всего лишь пыль за нашим возом
и тень от нашей миговечной веры,
Их Магометы и Иисусы – наши дети,
и наши праотцы, как и для нас, священны
могилы общие для всех для Них – у нас…
Они победами увенчаны, увиты,
мы у Стены молитвой, плачем просим
восстановить наш Храм, один на белом свете,
один – он первый, он же – и последний,
чтобы на Суд явиться, помолившись

ожидание на Мёртвом море

за этой лёгкой занавеской
я жду себя, совсем иного,
а голос вкрадчивый, но веский,
мне шепчет: «ничего не ново,
пройдёт и это, ты забудешь
прожитых вёсен ароматы,
никто – себя ты сам осудишь,
во всём мы сами виноваты»

…на стены грозные ложится зноя тень
плывущий горизонт уходит молча в вечность,
Лилит уснула, презирая день,
кровь растворяется в воде Dead Sea беспечно…

Литературные стили (пародия)

Классика

Я однажды вышел на дорогу,
Путь блестит – наверно, гололёд,
Помолясь усердно, исто, Богу
Я отправился куда-нибудь вперёд.
Звёзды светят в чистом, ясном небе,
Все уж спят спокойным, тихим сном
Мне же свет светил немного вреден:
Я, лунатик, свой покинул дом.
Мне гипноз и капли помогают,
Если полнолунье на дворе,
Сны сбиваются в рассерженную стаю,
Раки свищут на косой горе.
Вот, обмоют скоро хлороформом,
Приоденут бритого меня,
Гости примут горькую по норме
У домашнего уютного огня
Для меня начнётся ночь без края,
Надо мною – только ветра свист,