ихолодгорподсинимнебом
приснятсятанатосиэрос
приснятсятемнотаистрах
приснитсясмертьприснитсяболь
ите?плоеприкосновениенот
приснитсякровьиче?ткии? голос
итяжестьмедленныхшагов
иже?лтыи?светотголои?лампы
картиныпопустымуглам
ибледныи?контуртехвещеи?
чтоспятпохоже
проснулся в вагоне – один, без света. Тяжело встал, застегнул молнию на куртке. Потом вышел на улицу, достал сигарету, заже?г ее? и посмотрел по сторонам. Затем быстро потянулся и поше?л домои?.
#63 (Стихотворение)
Комары налетают сразу
с хладнокровием насекомых.
Я пою очень звонким басом
под гитары своих знакомых.
Контрапункты не терпят глаз:
только гость по большим берегам.
Ведь печаль не преследует нас —
мы кладе?м ее? в свои? чемодан.
Опрятныи? вид столичных кухонь – перемена мест,
а пле?нка молока в кастрюле – механизм старения;
и глядя между створок, не ты видишь целое, но – срез пеи?зажа, где отрывок неба пахнет солнцем и спасением.
Но тише.
Шаг по широте проспектов,
по истории и вдохновению поэтов!
И город вдруг сужается до букв и взгляда,
и каждая простая улица мне почему-то рада.
Но мне не нужно вдохновение – только че?ткии? импульс.
Я трачу целлюлозу по общагам и скамеи?кам,
пока мои? механизм не ще?лкнет, и я не раскинусь
на асфальте у метро, под надписью «аптека».
Ведь лучшии? текст родится только накануне смерти
под простором контуров витрин и капителеи?,
когда раздастся крик и убегут с площадки дети,
когда звонок разбудит ночью, вырвав из растоптаннои? постели, ведь
Поэзия – это чужая жизнь в скучающих глазах,
где каждыи? образ растекается по зеркалу.
По зеркалу, в котором пишут и так верят в чудеса.
По зеркалу, в которое смотреть, по сути, кроме нас, и некому.
#69 (Московские зарисовки)
А зимнее пальто вдруг стало для меня осенним.
Я вытяну подальше пару красных кед,
и ле?гкии? шарф висит, как стетоскоп, на шее:
жизнь здесь слышно хуже, чем в зеле?ном городке.
Да и в целом, здесь существовать – гораздо суше,
а секундное отсутствие звука – будто благодать с небес,
ведь шум в московских ле?гких складывает пополам и душит,
и бросает, как окурок, на брусчатку, потеряв весь интерес.