Предзимние росы

Нет! Из сенцев из моих, так просто!…
С яра видно множество чудес:
плавает в реке огромный остров
и на нем растет еловый лес.

На полянах лук, чеснок и щавель,
и сарана, и кипрей цветёт.
На мысу коряг и брёвен заваль,
и сквозь них вода кипит, идет,

и шумит, и ухает, и стонет.
Отдалённый водопадный звук
создает такой уют и тонет
в гомоне обыденном. То стук

вёсел и гагары в днище лодок,
лай собак, то птицы гоготьё.
Звонкий смех и пение молодок
вечером полощущих бельё.

И моя река, – моя отрада!
Перелески там на берегу
за рекою и тебе так рад я.
Как я быстро под гору бегу!

И ещё быстрей, нет-нет, не сдуру,
снова в гору взять и припустить.
Просто уходящую натуру
мне не в силах больше упустить.

Красный яр рубиновою булкой
будет этот остров обагрять.
И осой назойливою гулко
где-то вдалеке гармонь гулять.

О моя родимая сторонка!
Гонят пастухи стада в село.
И ругает паренька чалдонка
на пароме весело и зло,

О моя Ока! Ананьев остров,
мой Уян, Алкушка и Курья!
Здесь дышать мне и легко и просто.
Только здесь так долго счастлив я.

Я уйду не простившись, уеду

Владимиру Михайловичу Кулинченко

Я уйду не простившись, уеду
в эти сладкие сердцу места,
где мальцом просыпаюсь до света,
где роса упадает с куста,
у раскидистой старой берёзы, —
не шуметь ей уже на юру…
Обмелели знакомые плесы,
лишь трава шелестит на ветру.
Моя милая, малая родина,
этот богом заброшенный край!
Столько лет! Но всё та же смородина
обнимает всё тот же сарай…
Выйдет там, за селом, огородами,
мое детство в шальном далеке,
между новым и старыми бродами,
где закат утопает в реке.
Он по прежнему сочен и ярок
в редких соснах на том берегу.
Скрипа вёсел и песен доярок,
наполнявших уютом реку,
не услышать уже. Только воды,
одиноко журча на бегу,
увлекают снося мои годы,
как осенние листья в реку.

Отзвуки детства

Андрею Семёновичу Корниенко

Я помню как пахнет талинника куст,
как каплет, мутнея, березовый сок
и запах полыни, и щавеля вкус
я в отзвуках дальнего детства сберёг.
А ты, ощущаешь как дышит трава,
тонка и прозрачна небес акварель,
как преет, слоясь подо мхами листва
под звон тишины?
Неожиданно трель
расколет распадок, уйдет рикошетом,
и предощущение красоты
возникнет
и трудно сдержаться при этом
чтоб не закричать, не запеть…
Впрочем, ты
наверное любишь свой город не меньше
с его суетою и праздной тоской?…
Но только на фоне любой деревеньки
беззвучно тускнеет пейзаж городской.
Не архитектоника звука и света,
там лепет черемух, вселенские сны