Бронзовый век

Бронзовый век
Вячеслав Сазанович

Вниманию читателей представляется пятый авторский сборник стихотворений Вячеслава Сазановича.Бронзовый Век – это не промежуток времени длиной в 100 лет, это эпоха, длившаяся с XXXV по XII века до нашей эры. Древние Египет и Греция, Вавилон, Ассирия, Колхида, Троя – это эпоха возникновения, расцвета и исчезновения первых великих государств, эпоха первых великих войн и заключений мира, первых великих открытий, первых великих побед и суровых поражений.

Бронзовый век

Вячеслав Сазанович

Иллюстратор Изабелла Сазанович

© Вячеслав Сазанович, 2020

© Изабелла Сазанович, иллюстрации, 2020

ISBN 978-5-4498-3094-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Слов не подобрать!

Вздрогнуло полено в щупальцах огня,
Печка согревает бережно меня,
И мурлычет словно переевший кот
За стеклом оконным ветер-обормот.

Лавка, рукомойник да в углу дрова,
Как же мне спокойно – верится едва.
Вместе с интернетом умер телефон,
Но сияет в люстре маленький плафон.

Передать подробно, трудно, не могу,
Как с часов с кукушкой слышится «ку-ку»,
Как скрипит чуть слышно, видно налегке,
Домовой шагами, там, на чердаке.

Стены плинтусами привинтились в пол,
Кружки разложились брюшками на стол,
И прельщает лаской мягкая кровать —
Как же мне прекрасно! Слов не подобрать!

Дом забытого поэта

В недавно свитое гнездо
Влетела ласточка кометой.
А под гнездом был старый дом
Давно забытого поэта.

Сплело воздушную вуаль
Над лесом облачное стадо.
Поэта вроде бы и жаль,
Но жалости ему не надо.

Поэт писал не для наград,
Не за тугой сокровищ ящик.
Он для души на разный лад
Своей писать старался чаще.

Забыт поэт… Под вечер гром
С дождем с небес к земле прорвался.
А дом поэта, старый дом,
Еще стоял, еще держался.

Прощание

С косыми стружками дождя
Сдружился я на остановке.
Он пригибал к земле, шутя,
Травы насупленные бровки.

Был слышен где-то вдалеке
Крик чайки, ветром недовольной.
А я автобус «налегке»
Ждал, опьяненный жизнью вольной.

Нет багажа с собой. И пусть.
Зато какие ароматы
Несет назойливая грусть
Из тучи дымчато-лохматой!

Автобус скоро увезет
Меня, отбросив все сомненья…
А дождь прощальный льет и льет,
В траву вживляя ожерелья.

В предтундровом крае

Миниатюрные, словно игрушки,
Выросли сосны – две близких подружки.
Ручки колючие, рост – метр с кепкой,
Ножки к земле припечатались крепко.

Лапкой за лапку друг друга хватая
Ввысь подниматься они не желают.
В этом суровом предтундровом крае
Тот, кто огромен, тот не выживает.

Нынче зима. Окопавшись в сугробе
Юные замерли молча особы.
И на заснеженном белом атласе