Робко пугаясь тьмы,
Город притих и всё ж…
Тайно следит, а мы
Падаем в сладкий дождь.
Город – смущённо-мил,
Не понимает: «Как?
Где прохудился мир,
Словно пустой башмак?»
Спрятав под листья дрожь,
Город не принял бой!
Вылился сладкий дождь
Только на нас с тобой.
Смяв водяной покров,
Ветер вздохнул и стих –
То ли от нежных слов,
То ли от губ твоих!
Жди её…
Нет лица на женщине спросонья!
Как бы ни был сладок её сон,
Утренняя встрёпанность воронья
Злит и грубо портит весь фасон!
Мечется у зеркала бедняжка,
Обалдев от внешности слегка:
С мыслями о лифтинге-подтяжке,
В поиске седого волоска.
Кисточкой колдует сокровенно,
Нанося то охру, то циан…
Контуры выводит вдохновенно –
Так, что отдыхает Тициан.
Что-то креативно пудрит, клеит,
Запахами мир её душист.
Всё на свете женщина умеет:
Повар, врач, заправский визажист…
Я же терпеливо и отважно
Жду, как ждут рассвета у огня.
Я ведь понимаю – это важно!
Для неё. А значит – для меня.
Разная любовь
Она не согреется тёплым чаем,
И плед без любимого давит грудь.
В разлуке Она по Нему – скучает!
Простая, по-женски святая грусть.
А день, в свою Лету никак не канет:
– Мой милый! Скорее бы ты пришёл!
Чтоб слушать, как ложка звенит в стакане,
Как задники тапок стучат о пол…
Ему улыбаться души не чая…
Но вечер внезапно задул свечу:
По нежному: «Я по тебе скучаю…»
Надрезал: «Я тоже тебя хочу!»