Аметистовые Грозы

Аметистовые Грозы
Владимир Ильичев (Сквер)

…И молния в джинсовой ткани летит архисказочно вниз… «Аметистовые Грозы» – сборник любовной и философской лирики, преимущественно 2015 года написания. Книга-мечтание, книга-посвящение, книга-подарок. Несмотря на то, что автор фреГАчит по меГАмиру подчёркнуто определённым и парадоксально хаотическим курсом, некоторые произведения могут заинтересовать и стороннего читателя – если тот понимает любовь как счастье без хомута, а творчество как доступ к чудесам и продолжение космоса красоты.

Аметистовые Грозы

Владимир Ильичев (Сквер)

В тяжёлый час невзгод грустить не стану,

А за окном, где воет ветер лютый,

Я вновь увижу жаркую саванну

И жирафёнка с именем Анюта.

    Сергей Данилов, 1980

© Владимир Ильичев (Сквер), 2016

© www.freedigitalphotos.net Boykung, фотографии, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

С двадцаточкой, принцесса!

Как хочется забацать
цветущую строку…
Тебе сегодня – двадцать!
Судьба мне, дураку —
с утра искриться датой
в твоём календаре,
и с ночью непочатой
в своей тужить норе.

Как хочется с печалью —
начать гитарный бой…
Потом, блестя медалью,
быть встреченным тобой.
Потом по Зафевралью
помчать с тобой в поля,
с лазурной слиться далью,
тандемом в ней руля.

Но силы инструмента —
на фронте Шевчука,
он дважды Ю, легенда,
а я… три тчк.
Как хочется заплакать,
сейчас, вот здесь, в углу,
заквасить, и заквакать —
в надежде на стрелу.

Стрелу чужой принцессы,
которой – двадцать лет,
и все велоэкспрессы —
101-ый килобред.

С двадцаточкой, принцесса!
Я выпью. За тебя.
Немножко. Для компресса
на чувство… жития.
С двадцаточкой, Анетта!
Искрю, из уголка.
Будь счастлива! Как эта
цветущая строка.

    03.02.2015

Нелегал

Молчание – золото.
А золото – очень тяжёлый металл.
Сегодня так холодно.
Февраль так богато меня пропитал.

Дышать получается.
Сквозь золото можно и нужно дышать.
Усталость – молчальница
для пепельных гор после пачки стишат.

В сознании согнуто
желание глотку взлохматить в ночи…
Молчание – золото.
Молчи, нелегальный мой прииск, молчи.

От крыл

Мне много-много лет. И я любил…
И всех, кого любил – когда-то бросил…
Но как бы я тебя, скажи, открыл —
когда б не та надорванная осень?

Когда б не те гулящие лета?
Когда б не тот задор – конечно, глупый?
Не смею отвлекать… Ты занята.
Усну… читая сомкнутые губы.

«Витиевато выражаясь…»