Цветочек для босса-тирана

Цветочек для босса-тирана
Виктория Вишневская

– Ты никому не скажешь о том вечере, поняла? – говорит жёстко, бескомпромиссно. С силой сжимает руку, которой хотела дать ему пощёчину.– Поняла, – шиплю сквозь зубы. – Отпусти!Он резко расслабляет хватку и отстраняется от меня, как от прокажённой.– Особенно своей сестре, – уточняет так грубо, что мурашки бегут по спине.– Я никому не скажу, – опускаю взгляд вниз, и как мантру, скорее для себя, повторяю: – Ты – будущий муж моей сестры.– Правильно, – довольно кивает и чеканит: – И с этого дня – твой босс.

Виктория Вишневская

Цветочек для босса-тирана

Глава 1

– Да где же эта дверь? – паникую, судорожно осматриваясь по сторонам.

Моё возвращение в Россию на свадьбу сестры начинается с веселья. Теряюсь в неизвестном клубе, не зная, в какой комнате сидят мои друзья. И все двери как назло одинаковые, а цифру не помню!

Сходила проводить подругу, блин…

Теперь не знаю, куда идти.

Какой же там номер? Шесть или девять?

Мечусь, не зная, какую выбрать.

И чтобы не стоять в коридоре как истукан, подхожу к двери с номером «6», дёргаю за ручку, надеясь, что не ошибаюсь комнатой.

Захожу внутрь, чтобы пройти дальше. Помещение с шестами нам были не интересны, поэтому мы расположились чуть дальше, где стояли удобные диванчики с накрытыми столами и баром.

Делаю несколько шагов и слышу громкий хлопок двери. Испуганно дёргаюсь и в секунду оборачиваюсь назад, обомлев.

Неужели ошиблась?

Сглатываю, понимая, что да.

В дверях стоит мужчина. Статный, высокий, с бугристыми мышцами, облепленными белой рубашкой. Коротко подстриженные волосы. Грубые черты лица. Ни намёка на улыбку. Только сталь и искра в тёмных глазах, от которых хочется быстрее выбежать на свободу.

Да вот только он перекрывает своим широким телом дверь.

Хочу попросить прощение за то, что ошиблась, но не успеваю. Незнакомец приоткрывает губы, и бархатистый резкий голос манит остаться здесь. А вот его слова… Вызывают желание убежать.

– Так это ты… Мой подарок.

Говорит так приятно, маняще, ещё и под приглушённую музыку, что на мгновение зависаю и теряю дар речи.

Но прихожу в себя и виновато произношу:

– Извините, я ошиблась комнатой…

Чувствую на своём теле пронзительный и колючий взгляд. Еле ощутимый ток пронзает спину, ударяя в копчик. Сердце, мерно бьющееся в груди, ускоряется, стоит услышать щелчок замка.

А это мне уже не нравится…

Он смотрит. Изучает. Проходит по лицу, тонкой шее, выпирающим ключицам. Скромному декольте и большой груди, которой вечно стыжусь.

Невольно скрещиваю на ней руки, стараясь закрыться. Отстраниться. Слишком уж напряжённой атмосфера становится.

– Не увиливай. Танцуй, – резко произносит последнее слово, кивая на шест. – Можно в одежде. Я не заставляю тебя раздеваться. Деньги за эту часть можешь не возвращать.

Делаю несколько спешных и неуклюжих шагов вперёд. Подхожу к нему и пытаюсь протиснуться к двери.

– Простите, я не та… – стараюсь дотронуться пальцами до замка. Он так близко, что живот скручивает от испуга.

От него… Приятно пахнет. Но энергетика нещадящая. Пугающая. Такой же и взгляд, которым он сканировал меня, пока шла до него.

Он неожиданно опускает ладони на мою талию, дёргает назад. Зажмуриваюсь, ударяюсь спиной о деревянную дверь и распахиваю глаза, когда эти самые руки скользят вверх. Задираю голову – из-за разницы в росте даже на каблуках не могу взглянуть ему в глаза.

Открывает свои тонкие, но притягательные губы и недовольно произносит:

– Какой скромный подарок выбрали для меня друзья… А так расхваливали. «Танцует хорошо». А оказалось, ничего. Ладно, недотрога, стриптиз ты мне испортила. Я тебя отпущу, но… За поцелуй. Боюсь, ты ничего больше не сможешь сделать.

– Я не буду вас целовать! – возмущаюсь, касаясь широких плеч ладонями. Он меня за сотрудницу клуба принял? – И отпустите меня. Я не стриптизёрша, а дверью ошиблась!

– Я тебя услышал, – чеканит так, что поджилки трясутся. Но мама! Этот вкусный аромат, дурманящий голову, пробирается всё дальше и глубже в нос. – Кем бы ты ни была, хочу поцелуй. За свободу.

Закусываю губу и впиваюсь ноготками в его плоть.

– Вы же взрослый мужчина… – пытаюсь его вразумить. Нет, не буду его целовать!

– Тогда танцуй, – он щурится, настаивает и наклоняется ближе. – Но уже без поблажек.

Сглатываю, потому что понимаю всё без намёков.

Перемещаю ладони на щёки. Привстаю на носочки и вытягиваюсь, касаясь своей грудью его торса. Неловко. Щёки предательски горят, а всё тело простреливает неуверенность. Прикрываю глаза.

Мне не хочется этого делать, но и танцевать тоже!

Касаюсь своими губами чужих жёстких губ и тут же отстраняюсь. Но в ответ лишь слышу глухой смех. И чувствую ладонь на своём затылке, пальцы которой вплетаются в светлые волосы.

Незнакомец давит на затылок и тянет к себе, врезаясь жёстким поцелуем в губы. Напористо сминает их, одной свободной рукой обвивая талию. Поглаживает пальцами, пока кожа горит под тканью лёгкого платья.

Пускаю недовольный стон, что тонет в бурных движениях, не останавливающихся ни на минуту. Глажу тонкими пальцами чуть щетинистую щёку, что вредит нежной коже, но сейчас мне не до этого.

Всё пылает, горит в ярком огне. Что стремительно подбирается к животу, где начинают порхать безобидные и нежданные бабочки.

С огненными, оранжевыми крылышками, задевающие низ живота, где приятно потягивает.

Запах дурманит, уверенные движения на талии и губах поддевают чувства обостриться. Стать ярче. Фееричнее.

Меня впервые так целуют. Уверенно, по-взрослому. Что даже не хочется отстраняться. Только продолжать таять под невинной лаской, которая с каждой секундой становится ещё слаще.

И я так бы и стояла, ощущая до этого невиданные эмоции и чувства, но… Рука незнакомца скользит ниже.