За рекою кукушка. Стихи

Стоит тележка в саду без прока —
Ещё ржавеет родной «Совочек».

Судьбу себе не выбирают

Судьбу себе не выбирают —
Из тысяч троп приняв одну,
По ней уверенно шагают,
Не заступая за канву.

Но если быт земных коллизий
Расстроит поступь в колее,
То дух развилку ищет жизни,
Чтобы рестартить бытие.

И вот уже от вехи новой
Шаг в неизвестность сделав свой,
Тебе покажется – иного
Не обрести пути Судьбой.

Но каждый раз ступив неверно,
Бросаешь кости на авось,
Чтоб поворот не вышел скверный —
И чтоб по жизни легче шлось.

Луна со мной не водится

Луна со мной не водится
уже премного лет,
и мне искать приходится
её зелёный свет,
чтобы ночами тёмными
в мечтах не заплутать
и пыль её межзвёздную
с чернилами мешать.

Ровнее строки вяжутся
и свет кристально чист,
когда Луна проявится
средь туч как нигилист,
и мысль необъятная,
как долгий Млечный путь,
к листу бежит тетрадному
в словах о чём-нибудь.

Позаросли поля России

Позаросли поля России
ольхою и березняком,
и, прежде улицы живые
в селе плющом, борщевиком.

А ветер в трубах на руинах
печалью траурной поёт,
и нет былого исполина,
лишь память только и живёт…

Вначале радовались сильно,
когда делились на паи,
тащили даже с фермы вилы
в дворы советские свои,

Но кто б подумал, что колхозы
и держат правду на селе…
И лились много позже слёзы
у тех, кто «не навеселе».

Шумят берёзы за забором —
услада слуха и для глаз,
поют весной пичуги хором,
но грусть приходит, и не раз:

Когда-то здесь ватагой шумной
(никто насильно не тянул),
работу разделив на юмор,
колхоза каждый отхлебнул.

И не роптали, не болели —
учились, жили и росли,
а нынче… дебри ли, аллеи —
не видно пахотной земли.

Случайные повороты

Случайные встречи случайных людей,
Никчёмные фразы пустых разговоров —
Гудят города от глобальных идей,
Эфир заполняя навязчивым сором.

Казалось бы, всё, что идёт чередом
Записанным кем-то в бытийных скрижалях,