Книга стихов

Книга стихов
Виктор Бржезоский Бржезовский

В 1984г. я был направлен в Афганистан в город Герат начальником электрохозяйства. Там. вдали от семьи, появились мысли о доме и о том, что я нужен своим близким. Начали одолевать сны о прошлой жизни на родине. Так я стал писать стихи. Поэзия всегда начинается с состояния души. Люди часто начинают писать после сильных эмоциональных потрясений, душевной драмы или мук одиночества. Поэзия не рождается на ровном месте, она выходит из наших мыслей, чувств. В какой- то момент ты ощущаешь эйфорию, окунаешься в мечты, у тебя вдруг появляется желание, и ты пишешь, пишешь….

Виктор Бржезовский

Книга стихов

* * *

Время уносит годы,
Годы уносят людей,
Все это в моём блокноте
В память о службе моей.

* * *

У нас в песках один закон,
И нет его верней:
В песках всегда нужна вода,
А друг еще нужней!
И коль во фляге два глотка,
Ты больший из глотков
Оставь для друга своего.
Таков закон песков!

* * *

Мы вернемся!
Горы, камни, снова горы,
Пыльный ветер, ураган…
Чужая страна, чужие просторы,
Долина «смерти» – Афганистан!
Приедем и мы домой, ребята!
И будут нам светить всегда
Не звезды на плечах комбата,
А звезды на бутылках коньяка!

    сентябрь 1984 г

Поэзия XX века

Афганский блокнот

Под нами – Афганистан

Пески и солнце, верблюжья колючка…
Верблюды пасутся на красных кручах.
А вон вдали, в пыльных тучах,
Видны кишлаки у гребней гор сыпучих.

Шоссе тонкой лентой вьётся.
С неба бросил взгляд:
Маленькие точки внизу,
Это колонны машин отряд.

Приник к иллюминатору,
Вот уж под самолётом снега.
И пошли-заплясали
Гора к горе гряда.

Самолёт надрывается, моторы гудят.
Может, за нам «душманы» следят.
Быть может, взлетает уже «стрела»,
И непоправимая летит беда.

Но всё в полёте спокойно прошло.
Пролетел самолёт, беду пронесло.
Не всегда так бывает, тишины обман.
В этой стране стреляют, под нами – Афганистан!

Мы, интернационалисты, сюда летим за тем,
Чтобы над Афганистаном светил мирный день,
Чтобы самолёты летали, куда хотят,
Чтобы дети играли, голосами звеня.

Мы, интернационалисты, сюда пришли,
Чтобы душманские орды забить в пески,
Чтобы мордой поглубже всю загнать
Эту заокеанскую сволочную рать.

    1984 год.

Ты помнишь

Ты помнишь речку под Рамонью,
Наш маленький дощатый дом.
Где две недели мы вдвоем
Прекрасно время проводили.
Днем загорали, в лес ходили.
А вечерами под луной
Мы тихо, тихо говорили
Про нашу жизнь и про любовь.
И временами стыла кровь.
Пройдут два долгих этих года,
Пройдет «ненастная погода».
Мы снова встретимся с тобой,
С моей любимой, дорогой!
И будет лес, малины чаща,