Душа-cоловей

    28 декабря

«Так и есть, это третья половина пути…»

Так и есть, это третья половина пути.
И с нее-то, заметь, я не желаю сойти.

А желаю протопать до такого угла,
Где и сходится опыт с безопасностью зла.

Потому что оно безопасно, сынок,
Перед тем, кто бежит и не валится с ног.

И его не заметить, руки не подать
От усталости – это себя соблюдать.

Да недурно бы музыки, что ли, какой.
Да и живопись тоже, чтоб чуткой рукой.

Да скульптуры, да книжек старинных еще,
Чтоб чиновников чинных видеть через плечо.

И хотелось бы вникнуть, где доподлинный враг, –
Чтобы слабенько крикнуть: «Пошел ты, дурак.

У меня не дописан огромный роман.
У меня без тебя переломный буран.

И зима вот без снега, и день без стиха.
И отстань от меня. Жизнь не так и плоха».

    29 декабря

«Будешь петь еще как птичка…»

Будешь петь еще как птичка,
И гореть еще как спичка,
На закате ль на заре.
Твой песок еще не взвешен,
Порошок не весь размешан
В чайной ложке, в серебре.

Будешь, будешь плакать тонко.
Голосок нежней ребенка,
Вороненка, голубка.
Ранка заживет покорно,
Не откроется повторно,
Не развяжется пока.

А уж если птица плачет –
Это что-нибудь да значит.
Значит – больно в самый раз.
Горлу птичьему стараться.
Горю быть. Душе смиряться.
Режь мое стекло, алмаз.

    30 декабря

«Какие люди наши нежные…»

Какие люди наши нежные.
Беспечные и безмятежные.
Глаза какие и лицо…
Какие робкие, покорные.
Какие детки рукотворные.
Какое белое мясцо.

Какие трогательно чуткие.
Ни вечером они не жуткие,
Ни утром – оторви и брось…
А как пыхтят, как мнутся, чмокают.
А как сердцами дружно екают.
И как им это удалось.

А эти елки, эти сладости,
Воспоминанья детства-младости.
А эти фото на коньках.
Какие страстные, счастливые.
А не колбасные, трусливые
И с парой черепов в руках.

Я, Новый год, твоя соперница.
Людей люблю. Но мне не стерпится
И мне не слюбится, не жди –
Твои тяжелые объятия,
Твоя попсовая спецбратия,
Твои потертые вожди.

Ну что мне делать, старой Золушке,
Из прочих птиц – матерой совушке,
Ополоумевшей сове.
Вон Пятачок да Пух толкаются,
И ослику давно икается,
По всей родной моей Москве…

Ах, Новый год, деревня – улица.
О чем душа моя волнуется.
О треске – грохоте – пальбе.
Не о себе, во всем виновнице.