Алтай. XXI век. Поэзия

И ангел мой в юдоли неземной,
Закрыв глаза, играет на свирели.

Пусть я умру в каком-то ноябре,
Помянутый насмешками и бранью —
Как будто я весенней гулкой ранью
Не пролетал на пушечном ядре…

Натешатся, ославят за глаза,
Для сплетен не отыскивая повод.
И только ты… Ты будешь знать и помнить.
Но ничего не сможешь рассказать.

«Как сошёл на землю, разом всё позабыл…»

Как сошёл на землю, разом всё позабыл.
Стал подрядчик в порту, а болтают – был моряком…
У его Ассоли в глазах звёздная пыль.
У портовых шлюх на сосцах – ром с молоком.

У него в подвздошье с утра длинная боль,
И зимою белая даль из его окна.
И потёртую жёлтую карту его Ассоль
Достает вечерами, сжигая свечу одна.

Он морочит девицам голову, их отцов
Обдирает ночами в покер, впадая в раж…
У червовых дам на губах порт не обсох,
Но у их королей в головах – лишь звонкая блажь.

Он секстаном колет орехи, а свой журнал
Судовой превратил в оружие против мух.
И когда не зол, величает Ассоль – Жена!
И Ассоль, улыбаясь, ему отвечает – Муж…

Он живёт свою жизнь, будто выиграл ночью две.
И чего ж его ждать – ведь не Нельсон, не Ушаков…
Но рассвет не наступит, покуда не скрипнет дверь.
И Ассоль не уснёт, не услышав его шагов.

«У ангела огни на…»

У ангела огни на
изношенных крылах
У ангела ангина,
и он не при делах.
Карниз полночной крыши,
цемент да кирпичи…
Сидит, со свистом дышит.
Молчит.

Иные верят Ванге,
другие – никому.
А мне мой честный ангел
молчит в ночную тьму
О всех прогнозах свыше —
чего не миновать.
И не нужны на крыше
слова.

Главой увяз во мраке,
стопой колышет мрак…
К чему слова и враки —
понятно всё и так…
Из мрака мы взрастали,
чтоб вновь в него врасти…
Что между – лишь детали
пути.

Мы ангелу сродни, за
одним, пожалуй, «но»…
Мы все шагнём с карниза,
когда нам суждено.
Стряхнём ненужной пылью
багаж минувших лет…
Но у него есть крылья
и свет.

Ода вымыслу

О вымысел… Обманчиво тонка,
В любой тени таится паутина.

Вот в кружевах надменная рука
Плывёт, как шах под сенью палантина.
Но страшно прерывается строка
Сонета – хищной кляксой паука.

Пока интригой тешится толпа
(Ей всё одно – галёрка иль галера…).
Заметь, как предсказуема тропа
Поэта с появленьем Кавалера.
Затмив былую славу бакенбард,
Гарцует к Натали кавалергард.

О, как мы непростительно глупы,
Когда, своим целуя музам ручки,
Не зрим, как подступают из толпы
На выстрел к нам красивые поручики…
Как царственным движением руки