Алтай. XXI век. Поэзия

Взрежьте мне красные жабры
Ржавым консервным ножом.

Я посвящению верный —
Блажь благодарнее вин.
Взрежьте мне красные вены —
Ветви матёрой любви.

Если не допил до донца,
Если с ума не сойду,
Знаю – мы снова сойдёмся
В грешном бессонном саду.

Там, где терновником колким
Ужас ползёт по стенам,
Все гефсиманские кошки
Станут завидовать нам.

Где в колыбели из мяты
Всё неспроста – поделом
Ложью уста не разъяты,
Спаяны руки теплом.

Где, заплутавший, ко мне ли
Брёл неприкаянный Бог…

Не сострадая, из лени,
Мне перебили колени.
Чтоб никуда не убёг.

«В черепа ступе вращая анапеста пест…»

В черепа ступе вращая анапеста пест,
Смотришь – как лес увядает божественно женственно…
Если и явится с неба какой-нибудь перст —
Не ошибёшься в земном толковании жеста.

Все полушарья обшарив, угла не найдя,
Где приземлить свою душу – транзитную путницу,
Ты говоришь – у меня всё в порядке… Но я
вижу сумятицу и никчемушную путаницу.

В ярмарке судеб куда тебе с нимбом ярма…
Груз не облегчишь – да только натерпишься сраму и
жизнь по листочкам раздаришь – раздашь задарма,
чтоб, как подросток, кичиться глубокими шрамами.

Рядом с тобою и я заклинаю слова,
Чтоб для тебя извивались, жалели и жалили.
Дудка стара и мелодия эта слаба
Миру поведать – о чём умолчали скрижали…

Только в дрожании пальцев, мерцании нот,
В том, как звучу невпопад в эту пору осеннюю,
Прячась от холода, блудное сердце найдёт —
Нет – не спасенье…
спасительный призрак спасения.

«…от безысходности кутаясь в чувство вины…»

…от безысходности кутаясь в чувство вины,
куришь, отважно сутулые сутки ругая…

Словно никто тебе страх не подмешивал в сны,
словно тебе не ясны ни одна, ни другая —
сущности этих скитаний – когда поутру
хочется просто пожить… А с полудня – досада…

Словно никто твою тень на девятом ветру
не продырявил листвою продрогшего сада.

«У нас не до романтики – драконы…»

У нас не до романтики – драконы
Жиреют не по дням, а по часам.
И щёлкают зубами дыроколы,
И оборотни рыщут по лесам.

У бургомистра пассия сменилась —
Об этом заголовки всех газет.
Я проворонил бал и впал в немилость
За то, что не явился поглазеть.

Война идёт. О ней давно б забыли,
Когда б не дорожали потроха.
Я прочитал намедни два стиха,
Ждал критики, но все на них забили…

Шестого дня влюбился поутру.
Блистал пред ней умом, глаза мозолил…
Гадалка мне сказала, что умру.
Жена зашила дырку на камзоле.

Святая кротость, бедная моя,
Тебе со мной час от часу не легче.
Я б изменился так, чтоб я – не я,
Но от себя живых, увы, не лечат.

Одна лишь смерть… Но только не весной,
Когда бурлит шампанское сирени