Мысли меня всё прессуют и прессуют!..
А ведь она,
Тебя,
Напрямую касается:
«Смерть – как песня!» –
А ведь, брат, так книга называется,
Книга жизни твоей называется,
Про жизнь твою, книга так называется,
Которую я сейчас читаю.
И в ней, не дочитанных мной, лишь пара страниц осталось.
А всё потому, что автор взял паузу
И со мною сейчас бухает.
Но завтра,
Он, её автор,
В силу обстоятельств,
Обязательно её допишет.
Но, к сожалению, её последние страницы
Будут обагрены кровью.
Её автора кровью.
Да, так жизнь заканчивают только герои!
«Смерть – как песня!» –
Да, и такое в нашей жизни встречается,
Но такое только с героями случается,
Потому, что их в песнях потом воспевают,
В веках их имена прославляя.
Ну, и мы воспоём, потом,
Твоё мясо, за столом.
Правда… будем помнить его до тех пор,
Пока к нам голод, снова, не придёт.
Так всё у нас по кругу и идёт.
Да: есть, есть
В ней,
Что-то…
Такое… объёмное, весомое, здоровое!
И уж, точно: такая трезвому уму,
Не придёт в голову.
Только к поэтам и философам
Такие мысли и приходят.
Когда они творят свои сочинения.
Которые, потом, оседают в библиотеках.
И получают за это, ещё, и деньги!
Вот бы и мне так…
Пиши, себе: буковки, слова да строчки.
И будешь всегда сыт и всем доволен.
А я тебя,
Сегодня,
Забесплатно
Мыслями своими занимаю, балую:
«Соловьём,
Пред тобой,