Семь дней бармена 2

Он замялся.

– По крайней мере, сегодня у меня точно всё очень даже хо-ро-шо! Вот что я определённо знаю…

– А что празднуете?

– Уволился я наконец-то!

При этих словах в его глазах появилась радость, ибо они сверкнули, а лицо на мгновение озарила улыбка.

– Поздравляю! – учтиво сказал я, подливая водки. – А откуда, если не секрет?

Старлей заметно помрачнел, лицо его слегка побледнело. Он опустошил рюмку и угрюмо ответил:

– Из зоны. Вертухаем я был.

– Вы тюрьму охраняли? – не поняв, спросил я.

– Ну, грубо говоря, да. Во ФСИН я служил, вот…

– Тогда понятно, почему у вас такой праздник, раз вы уволились оттуда.

– Хех, друг, что тебе понятно?

Он закашлялся и уже сам взял бутылку, подливая себе горячительного.

– Пол жизни, считай, на свалку. Приходишь в институт, думаешь, вот – какая у меня благородная цель! Да, не уважают! Да, обделяют! Зато как я сам гордится буду! Ой, какой я баран был, ты бы знал… Да мне бы тогда это знать… В институте тебе рассказывают всё по книжкам всяким там, про то, что трудно, но как почётно! Ты выпускаешься весь такой окрылённый – ещё бы – ты ж специалист, всё знаешь, все экзамены сдал хорошо! У тебя идея по жизни есть, в конце концов! Ты понимаешь, что нужен стране, что она тебя не бросит!

Он залпом опустошил рюмку и, громко поставив её на стойку, продолжил сделав голос чуть ниже и мрачнее:

– Ага, щас!.. нужен ты ей сто лет… не бросит…, да она и не поддерживала даже… Приезжаешь на место службы, думая, что сейчас тебе всё выдадут, начнёшь служить нормально. А нет! Сразу в лоб говорят, мол, нужна форма по размеру да поновее – покупай за свой счёт. И не волнует никого, что ты начинаешь им твердить про гособеспечение и прочий бред, что тебе лепетали в институте пять лет напролёт. Над тобой просто смеются, посылают матом и говорят, что я сумасшедший какой-то из сказки. Ну, думал я, ладно, хотя бы зарплата с премией неплохая выходит… ага… вот только никто не помнит, когда же второй пункт платили последний раз-то?.. Думаешь, что же за дела тут творятся? Почему всё так, почему нас так обделяют? Вон, армия, менты – всё у них в шоколаде – стоят только, стебутся над нами, потому что мы выглядим червяками на фоне них. Ну а сама служба… хочешь отдохнуть на выходных? – а не пойти бы тебе на хуй – вызывают! Отпуск? Что это вообще такое? Дурак что ли? Пытаешься заставить младших инспекторов, ну, рядовых, сержантов работать как следует – покивают у тебя перед лицом, козырнут…, а сами опять бухать уходят…

Старлей нервно усмехнулся.

– Потом и я стал с ними, от безысходности, выпивать…

– Почему же от безысходности?

– Да потому что ты понимаешь спустя пару месяцев, что твоя идея, твои знания, да ты сам никому на хуй не нужен! Ты просто расходный материал, который с оружием в руках смотрит за другим расходным материалом. И я не преувеличиваю. Пытаешься как-то помочь зекам – начальство чмырить начинает. Доложишь о том, что видел, как твои сослуживцы или подчинённые избивают кого-то – и начальство, и эти же сослуживцы задерут. Такое ощущение, что если ты каждый день контактируешь с заключёнными, то перестаёшь быть человеком. Да я и сам-то уже не пойму человек я или нет? Страдать от алкоголизма в двадцать семь лет, по-твоему, нормально? А от депрессии?

Я медлил с ответом, но он его и не ждал.

– Да чего ты думаешь – понятно же всё. Я стал таким же уродом, как и большинство моих бывших сослуживцев. Были и нормальные люди, конечно. Вот им я и благодарен, что надоумили меня свалить из этого всего дерьма…

Он снова поднял на меня взгляд, а голос сделался уже мягче:

– Ты бы знал, какое это счастье – идти по улице и не чувствовать этой вони, этого запаха человеческого отчаяния, боли, сырости и туберкулёза. Когда вокруг нет этих заебавших рож в серых камуфляжах и с служебными собаками. Когда нет серых стен с решётками, а лишь высокие разноцветные дома и небо… небо-то какое голубое оказывается! Оно ж свободным бывает, представляешь!

От его слов и на моём лице невольно появилась улыбка. Настолько бесхитростными и простыми были его впечатления об обычном людском мире.

– Нет, – сказал я, – всё-таки вы – человек.

– Да? Почему же?

– Выйти из адских ворот и не остаться озлобленным на простых людей, на весь мир – это не каждому дано, мне кажется.

– Я пока не могу почувствовать себя человеком, – грустно улыбнулся старлей. – Не получается и всё. Зверем – да. Раздавленным – да. А вот, чтоб именно тем, кем я был когда-то – нет.

– Просто надо жить дальше. Жизнь не кончается на том, что вы отстрадали и, в кое-то веке, выбрались…

Он выпил последнюю рюмку и произнёс:

– Ну, спасибо, что выслушал. Теперь я хотя бы понимаю, что надо что-то делать, а не продолжать пить. Наверное, поэтому я не чувствую себя человеком… как на службе пил, так и, выбравшись, продолжаю… с этого, ведь, всё началось… тогда-то я стал животным, коим считаю себя сейчас…

Старлей спрыгнул со стула, положив на стойку купюры. Застегнул китель, поправил галстук, надел фуражку и протянул мне руку.

– Спасибо за слова и выдержку, дружище! – сказал он. – Надеюсь, в следующий раз уже не водку мне наливать будешь.

– Удачи! – только и ответил я.

Гость выходил из бара твёрдой походкой, хотя и с сутулой спиной.

Я сразу же заметил, что тех денег, которые он мне дал не хватает для полной оплаты заказа. Останавливать я его не стал. Я видел перед собой настоящего человека, который смог понять кто он, чтобы двигаться дальше в этой жизни…

Кстати говоря, его надежды сбылись.

Уже бывший тюремщик иногда появляется в нашем баре, где заказывает отнюдь не водку.

Он зашёл в простом костюме, который носят многие мужчины. Заказал себе пива. Пока я наполнял ему кружку, то бросил взгляд на него. Лицо отошло от отёков, а глаза не были красными от усталости. Он перехватил мой взгляд и улыбнулся. Этой улыбкой наш гость говорил, что всё-таки справился…

Шерлок

Есть люди, которых видишь каждый день. Они могут как надоесть, так и стать родными. Увы, в нашем мире чаще происходит первое…. А бывают люди – видишь их редко, а то и раз в жизни, но врезаются в память навсегда.

Также было и с клиентами. Одних я знал уже по имени и общался с ними на «ты». Других мог не видеть пару лет, но потом они заходили, и знакомые черты лица невольно всплывали в моей памяти.

Это же было и с гостем, который сейчас сидит за столиком напротив, улыбаясь мне, потому что видит, как я рассказываю всё это вам, и знает, что речь сейчас пойдёт про него.

А тогда, где-то год назад он зашёл к нам в бар в первый, и, казалось, в последний раз.

Обычный мужчина чуть за тридцать, в сером классическом костюме без галстука, со слегка потрёпанными волосами и глазами полными усталости и, как мне показалось… разочарования…

Он лениво сел за барную стойку, сложа руки замком и как будто процедил:

– «Веспер»[3 - Коктейль Джеймса Бонда состоящий из джина, водки и светлого вина Лилле. (Прим.авт. В.О.)], пожалуйста!

От такого заказа я, откровенно говоря, обалдел. Даже не сразу вспомнил как этот коктейль делается. Меня больше удивило, откуда наш гость вообще про такое знает? Следующая моя мысль была, что передо мной сам Джеймс Бонд или другой-какой агент какой-то разведки. А что? Вполне же может быть, разве нет?

Пока я смешивал ингредиенты, Джеймс, как я про себя окрестил гостя, устало осматривал полки со спиртным, то и дело постукивая ногтями по дереву стойки.