Не пытайся

Не пытайся
Val.zerofive

Нередки случаи, когда книги спасают человека из-под гнёта одиночества. Один из них и предстаёт в поэме. Оказавшись покинутым, автор погружается в душевные терзания, преодолеть которые помогают книги. Читая дни напролёт, он понимает, что пустота внутри него уходит, встречается надежда. И вроде бы ещё чуть-чуть и он вернётся к той жизни, на которой саморучно поставил крест. Но этому не бывать. Никогда. Все случаи, когда книги якобы спасают человека из-под гнёта одиночества заканчиваются плачевно. Так же и в поэме. Ни одна книга не сравнима с роскошью человеческого общения. Автор постигает это в тот момент, когда уже поздно. После долгого пребывания в одиночестве его мысли омрачились. Из-за чего книжные строки, которые были лекарством от печали, стали указывать на то, что вокруг одна лишь боль и ничего более.

Val.zerofive

Не пытайся

Моей мечте, которая устала от меня.

I

Где-то в прошлом без причины оказался я покинут,

И с тех пор людское око не встречал мой блеклый взор.

Я пытался же развидеть человека, но увы, ведь

Каждый встречный стан в округе мне казался лишь шпынём

,

Что всегда с улыбкой видной говорил слова шутливо

И тем самым он душил-то грёзы сердца моего.

Так лишилось их оно…

И в пандан

тому кромешный мрак, сомкнув мне нагло вежды,

Дал понять, что вся надежда, принимая облик слёз,

Навсегда, не попрощавшись, расстаётся тут со мной.

А взамен ей – ничего…

Пустота сожгла всё в пепел в жизни той, что четверть века

И продлиться не успела. В жизни пёстрой, молодой

Траурный рокочет вой…

Про одно лишь позабыла пустота и не сгубила

Жизненный порыв, который и отсрочил мой покой.

Мне казалось, что вернёт он жизнь мою в привычный строй.

Да… вернёт… в привычный строй…

Чтобы средство от печали отыскать, бродил ночами

После тщетных всех попыток днём наткнуться на него.

Достигал я жутких далей, топких дебрей и сознанья,

Что не зря: спустя три года средство было предо мной.

Исцеленьем книги стали. Книги, да! Они мне дали

Ощутить иссохшим сердцем столь витальное

тепло.

То тепло, что в долгих муках и присниться не могло.

Как никто я понимаю, как блаженно же оно.

Встретив книжные просторы, окна наглухо зашторил,

Чтобы тени, что за ними, не мрачили свет листов.

Встретив книги, одарил их я заботой до краёв,

А они в ответ её же возвращали, преумножив,

Чем наглядно показали мне отличие одно:

Холить

так, как холят книги, человеку не дано…

Долгий час была незрима доброта мне в этом мире,

В те часы, когда покинут, мир становится другой.

Нет, не злым, окрас теряет и становится пустой.

Он утоптан весь толпой…

Супроть

этому же строки, что читал, все очень кротки:

На какую не взгляну я – вся лучится добротой.

Поражало то, что в строках подмечаю это всё,