Себя тебе

Себя тебе
Вадим Ирва

Себя тебеПишу стихи себя тебе.Я не умею по-другому.Надеюсь, будем не похожи,Не пожелал бы я страдать.…Но будет у тебя день грустный.И, может, ты поймёшь про мысли,Что написал в обычный день,Я о себе, но для тебя.

Себя тебе

Вадим Ирва

© Вадим Ирва, 2019

ISBN 978-5-4496-7506-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Себя тебе

Пишу стихи себя, тебе
Я не умею по-другому
Надеюсь, будем не похожи,
Не пожелал бы я страдать.
…
Но будет у тебя день грустный.
И может, ты поймёшь про мысли,
Что написал в обычный день,
Я о себе, но для тебя.

***
От края до края.
От узла до потолка.
От царапины на теле,
От начала до конца.

Я злой

Прости мой друг, что я так плох.
Чем ближе мы, тем я ужасней
Готов отдать всё никому
А от тебя закрыть всю правду
…
Я понимаю, что плохой,
Что злой для вас, хоть был прекрасен.
В душе я зол, что одинок,
А вы счастливы, с моей точки.
…
Я ненавижу ваше счастье.

***
Когда ты поймёшь, что связалась не с теми,
Я знаю о чем говорю.
Может я лицемер, но я лучше чем те,
Кто сказали о том, что я давно объяснил.

Бритва
Это тонкое, лёгкое лезвие
Рассекает мягкую ткань.
Оно манит меня своим видом
И к чему-то меня призывает.

Почерк

Мой почерк – грязь, буквы ужасны.
Всё скачет, крик с самого детства.
Так лапой курица напишет, —
– Сказал мне в 8 лет отец.

…

Есть почерк, и не на бумаге,
Есть почерк действий, убеждений.
Мне говорят, мой почерк странный,
Ходить на острие пера.

…

Время прошло, мой почерк грязный,
Буквы все скачут на полях.
А мысли поострее стали, —
Пишу их острием пера.

Злорадость

Я чувствую злорадость часто, как друг смеётся за спиной,
И говорит, что сожалеет, но чувствую, он явно врёт.
Когда ты оказался прав, и твой соперник опозорен, Когда не ты,
а он упал, —
Злорадость возрастает в корне.

Перед встречей

Перед встречей я волнуюсь, встреча с новым человеком.
Я побрился, расчесался, и почистил зубы снова.
В нос закапал капли нервно, все же осень на дворе,
Перемерил два наряда, нужно выглядеть опрятно.

***
Свою любовь я сжёг в огне,
Надел брони тупой на сердце.
Мосты бывало подымали,
Но я сжигал их все, всегда.