Я тебя чувствую

Я тебя чувствую
Татьяна Любимая

Любимый муж. Чудесный ребенок. Идеальная семья.

Была.

Пока однажды я не получила сообщение от "доброжелателя" с адресом, где "работал" мой муж.

Понять? Простить? Снова полюбить?

***

– Хочешь, я с ним поговорю?

– С кем?

– С тем, из-за кого ты грустишь?

– С чего ты решил, что это он? Может быть это она?

– Он. Я чувствую.

Татьяна Любимая

Я тебя чувствую

Я тебя чувствую

Пролог

Загружаю фото в Одноклассники. Друзей в сети мало – ночь, завтра засЫпят комментариями и оценками. Ну а что – какое настроение, такая и фотография… Пусть смотрят кому не лень – профиль–то открыт.

"Красивая" – получаю первый комментарий от неизвестного мужчины под именем Иван.

"Спасибо" – пальцы быстро набирают ответ и зависают над кнопкой отправить. Медлю, сомневаясь надо ли,  и все же клацаю Enter через несколько секунд.

Сразу после моего ответа приходит заявка в друзья от того самого Ивана. Кто такой? Хз. Ладно, принимаю. Одним виртуальным другом больше или меньше – все равно.

– Чего грустишь? – приходит в личку сообщение от Ивана. Мальчику скучно? Захотелось поговорить? Ну ладно, давай поговорим, все равно заняться нечем.

– Взгрустнулось.

– А–а, а бледная, потому что взбледнулось?

– Ха–ха–ха, очень смешно.

– Я серьезно.

– Я тоже.

– Хочешь, я с ним поговорю?

– С кем?

– С тем, из–за кого ты грустишь?

В груди неприятно кольнуло. Какое дело этому Ивану до меня?

– С чего ты решил, что это он? Может быть, это она?

– Он. Я чувствую.

Та–ак. Это уже не смешно. Закрываю ноутбук и глубоко вздыхаю. Прислушиваюсь к тишине вокруг, но кроме гулкого биения своего сердца ничего не слышу. Усмехаюсь сама себе, перевариваю слова новоиспеченного "друга". Чувствует он! Оригинально! Интересно, откуда он?

Открываю снова ноутбук и захожу в Одноклассники. Время – второй час ночи, а сна ни в одном глазу. Сообщений больше нет, но этот Иван в сети. Захожу к нему на страничку. Понимаю, что палюсь своим любопытством, но мне все равно. Он мне никто и отказаться от дружбы я могу в любой момент.

А он далеко не мальчик. Взрослый, на первый взгляд даже как будто старше меня. Мужчина симпатичный, солидный. Короткая стрижка, круглое лицо с аккуратной бородкой, добрые глаза с тонкими нитями морщинок по краям. Густые брови, прямой нос и четко очерченные губы. Интересный мужчина. Привлекательный. Живет в… Серьезно? Москва?!

– Ну как? – пишет опять в личку.

– Что?

– Посмотрела на меня?

Да что он о себе думает?

– Нет!

– Врешь!

– Слушай, ты чего пристал? Тебе что от меня надо? – Иван начал меня раздражать.

– Хочу, чтобы ты улыбалась.

– Я улыбаюсь.

– Не–ет. Поговорить с ним?

– Как ты это себе представляешь? Между нами больше четырех тысяч километров, – раздражение прошло, появилось любопытство – что он еще придумает?

– Да? – очевидно, ищет подтверждающую мои слова информацию, заходит на мою страничку, скорее всего, смотрит место жительства. – А где это?

Усмехаюсь, закусываю нижнюю губу. С этого и надо было начинать.

– Сибирь, Хакасия. Абакан – столица, а мой поселок в тридцати километрах от Абакана. Короче, почти деревенская я.

Карандашик активизировался. Иван пишет. Пишет. Пишет. Поэму катает? Я в нетерпении перебираю пальцами по клавиатуре, не касаясь клавиш. Любопытство распирает.

– Далеко. Хотя… Ну и что, это не проблема. Всего–то пять часов на самолете. Прилечу и побью его. Хочешь? Накажу так, что он не посмеет тебя больше обидеть.