Быть-не быть
Жизнь моя, ты на конце иглы,
И игла запрятана в яйцо,
А яйцо в той утке там вдали,
Кто, когда и где собьёт её?
Жизнь моя, ты на конце иглы,
И игла запрятана в яйцо,
А яйцо в той утке, что вдали,
Но уже наведено ружьё.
Жизнь моя, ты на конце иглы,
Хитро спрятана игла в яйцо,
А яйцо в той утке средь травы,
Осторожно! Хрупкое оно.
Жизнь, де-факто, на конце иглы,
Между быть-не быть сверкнёт фотон,
И среди ни зги не видно мглы
На пути возникнет Рубикон…
Волшебный возраст
Волшебные тридцать! Побыли б подольше,
Можно без споров
Плюс три или пять.
Пусть тридцать девять, только не больше,
Лишь бы не сорок,
Что не объять,
Что беспределом
И над обрывом,
Вниз круто с горки – Держи лошадей!…
Казалось мне сорок
Безмерно огромным
И за пределами
Жизни моей.
Возраст не любви
Конечно, мой друг, ты против морщин
моих, я с тобою не спорю.
Они ни тебе и ни мне не нужны,
романтики нет в их истории.
Так жизнь отмечает, корежит лицо,
сомнений чтоб не оставалось.
Природа мудра, заморочить б её
Хотя бы на самую малость..
Что жизнь…
Что жизнь: пространство или время?
Иль створка малая, или окно,
Чтобы взирать на вечность со смиреньем,
Владеть которой Богом не дано?
Дано лишь заглянуть на огонёк, как в гости,
На время, вслед затем навек уйти.
Не думать, как о роке, о погосте,
О том, что не успеть сказать: "Прости!",
Исчезнуть, на ступень шагнув иную,