Мы некрасивым закричим "стыдись",
Хотя над внешностью смеяться – гадко.
Не мы лицо придумываем – жизнь,
А человечество на красоту так падко.
Что толку, если он – живой портрет?
Что толку в вызывающем наряде?
Ведь сердца у него как будто нет…
И смысл в нем, в бездушном экспонате?
А у нее в глазах живет сирень,
А у нее под сердцем бабочки роятся!
Только вот людям присмотреться лень,
И красоты ее они… боятся?
Им нечего поставить на весы:
Её перо – намного тяжелее.
И всех страшит душа, светлей росы,
А может, просто надо стать добрее?
Иудушка
Пригодились тебе хоть те денежки?
По ночам спалось спокойно? Не мучилась?
Я сама, конечно, та ещё грешница,
Но тебя назвать можно Иудушкой.
Как они тебе, тридцать сребреников?
Карман не жмут? Грузом тяжким не плавятся?
Пора бы мне написать десять реквиемов
В награду тем, кто за монету удавится.
Синий витраж
Синий витраж жжёт мне глаза,
И на ресницы налипла роса,
Взгляд в никуда, равновесия нет,
Я иду по дороге, потерявшая след.
Лампа горит, от огня горячо,
Кто-то хватает меня за плечо,
Кто-то кричит и громко поёт…
У меня синий камень, у меня внутри лед.
В глазах уже синие пляшут огни:
– «Мне кажется, рано, повремени!»
Мне кажется, больше нечего ждать.
Я не хочу ничего выбирать.
Моими стихами
Моими стихами не остудишь в жару,
Их жар вас, увы, не согреет.
Вам кажется, я в них бессовестно вру,
В них нет тепла батареи.
Наверно, сгореть им всем суждено,
Растопить огонь для камина.
Пока вы их жжете, прочтите одно,
Может быть, вас отпустит трясина?
Быть может, спасением стать суждено
Словам, что так рвутся наружу?
Пока вы их жжете, прочтите одно: