А земля купается в крови,
Пятьдесят оттенков краски серой
Не заметны, что ни говори.
Ничего не значат полумеры,
И святою не бывает ложь.
Только чёрный цвет и только белый, —
Либо – предан, либо предаёшь.
04.03. 2017
Глядишь…
Глядишь, как погибает сильный,
Прикрывший спины хитрецов.
И как мне с этим жить, Россия?
И как смотреть в глаза юнцов?
Потомков прадедов отважных,
Рождённых робкими людьми,
Которым было просто страшно
От смерти братьев заслонить.
30.03. 2017
Молитва вместо битвы
Молиться за Донбасс? Я… не могу!
Бессильный шёпот – в горле стекловатой,
Как будто не молюсь, а свято лгу
Себе, Отцу Небесному и братьям,
Взывающим: «Россия, помоги!»,
Всё реже, тише, горше, безнадёжней.
Молитва Богу из Страны Глухих, —
Как крик лукавой совести – безбожна.
Молитва Богу из Страны Глухих…
Точнее, притворившихся глухими.
«У бога нету рук, кроме твоих!», —
Ответит Небо, притворившись синим.
На самом деле – копоти черней, —
Кровавым дням – достойная оправа.
Молитва вместо битвы за друзей, —
Как правда грешной совести, – лукава.
Молитва вместо битвы… «Хитрый план»?
Три года трижды на день бьём поклоны…
Сжигаем ладан, курим фимиам…
Слюнями изъеложены иконы…
Но снова разрывается фугас,
И те, кто ждал подмоги нашей, – гибнут.
Мне так за нашу «хитрожопость» стыдно,
Что силы нет молиться за Донбасс…
30. 03. 2017
С этим жить
Представить невозможно даже,
Как с этим жить, – с таким стыдом!
Нельзя! Но жизнь потом покажет,
Что и не то переживём.
Что стерпим, смиримся, привыкнем,