В одном строю и тоже молодыми…
Осталось только верить, что страна,
Уже не та, и ждать войны не будет…
А если будет всё-таки война,
То опыт ваш, надеюсь, не забудет…
…А молодых научит жизнь всему
И поумнеть всем поздно или рано…
Когда-нибудь они, даст Бог, поймут,
Что значит стать однажды ветеранами…
С гитарой вместе догорал костёр
Растроена гитара – не в те руки
Она опять попала. Ах, как жаль…
А то бы так бы спела о разлуке
И про свою цыганскую печаль,
Что все бы, её слушая, рыдали,
Вдруг вспомнив и себя и табор свой…
Но почему её другому дали,
К тому же и певец едва живой…
Но, что играть, решала не гитара,
Её же с барахолки принесли,
А ведь была любимой Лаутара,
Пока его в тюрьму не увели…
Теперь она рабыня чьей-то сходки,
Пора теперь учить блатной язык,
А музыкант с нетрезвою походкой,
Гитару взял и тут же сразу сник…
Ей повезло на этот раз, похоже,
Чем так играть, уж лучше ей молчать…
Вот выйдет Лаутар на волю, может,
Тогда уж будет некогда скучать…
Опять вернётся в свой цыганский табор,
Опять найдёт знакомый в нём шатёр…
…Откуда-то дымок повеял слабый —
С гитарой вместе догорал костёр…
Цыганские ночи
Цыганские ночи – жаркий костёр…
Цыганские песни – поём до сих пор…
Цыганские танцы – их помнят глаза…
Цыганские клятвы – творят чудеса…
Цыганочки юные – дарят любовь…
Потом забирают себе её вновь…
…Табор цыганский под утро ушёл…
А я за цыганочкой той не пошёл…
Остался сидеть и вздыхать у костра…
О той, что меня так любила вчера…
И сердце, похоже, моё увела…
Была ли любовь? Или только слова?
Солнце взошло и сошло колдовство…
Сижу в поле чистом – вокруг никого…
Прошедшая ночь растворилась, как сон…