Тишина в эфир струится…
Ссоры, крики… Всё потом…
До утра забыты склоки —
Отдыхает старый дом
С тысячами спящих окон…
…Ночь, устав, бредёт по парку.
До рассвета длинный путь…
Мне бедняжку стало жалко —
Негде даже отдохнуть.
И раскрыв своё окошко,
Зычным голосом трубя,
Крикнул ей: поспи немножко,
Подежурю за тебя!
Художник
Мазок к мазку. А кисть упрямо
Вершит рассудку вопреки
На полотне в оконной раме
Души возвышенной стихи…
Не в счёт расчёт,
Холодный разум,
Законы логики – не в счёт!
А кисть танцует, как в экстазе,
Рукам покоя не даёт…
Узор рисует за узором
В недоумении все мы…
И вдруг предстал
Пред нашим взором
Портрет красавицы Зимы…
Прокуратор Иудеи
Казалось бы он стал судьёй над Богом,
Но стал судьёй лишь над самим собой.
О нём – Пилате – знаем мы не много…
Если не он – нашёлся бы другой.
Но что бы изменилось? Ничего бы
Всё было без него предрешено…
Когда в сердцах народа правит злоба
Правителю лишь править суждено.
И правил он. И правильно судил,
Как думал сам. И суд его был правый:
Разбойников к крестам их пригвоздил
Во славу Иудеи он не мало.
Во славу Рима суд он свой вершил —
И был судим Христос. Самим Пилатом.
А он решил- лишь как народ решил,
Признав Христа за Веру виноватым…
И руки умывал после суда,
Он в знак того, что к смерти не причастен
Ни одного из них, как и Христа,
Что он с народом этим не согласен…
Венец терновый на Христа надев,