И тосты говорить. Потом цветы
По скромному. Без слов и суеты
Нам принесут однажды летом жарким…
…Когда-нибудь и нам с тобой отметят
Сначала сто, потом и двести лет…
Но если завтра наш исчезнет след
Уход наш, может быть, и не заметят…
Муки творчества
Я в омут строк бросаюсь с головой
И отрешённый от всего живого,
Забыв про то, что сам ещё живой,
Хватаюсь за спасительное слово…
И ухожу в стихов небытиё.
Какой-то силой внутренней влекомый,
За рифы рифм хватаюсь… Не моё!
Но чьё-то до обидного знакомое…
А своего опять не нахожу
И снова на последнем издыхании
Слова свои с чужих перевожу —
С пока ещё неизданных изданий…
И чувствую измученным нутром,
Что вновь меня, увы, опередили.
Свои стихи они своим пером
С моей души всю ночь переводили…
Хандра
Минуты нет душе покоя
Дела, потом – опять дела
Я от подъёма до отбоя
Рву, словно лошадь, удила…
Спешу всё выполнить и сделать
Боюсь куда-то опоздать.
И оказаться вдруг без дела
Мне не грозит, видать, опять…
А впрочем, было бы не худо
Вдруг оказаться не у дел
И самому сказать: не буду!
Я б делать это не хотел!
Вернуть забытые желания
Мечты вернуть, вернуть стихи,
Чтоб не будильник утром ранним
Будил меня, а петухи…
Гори, она, моя работа!
Пусть дел не будет больше впредь!
Но тут же – в первую субботу:
Как бы без дел не заболеть?!
И в понедельник утром рано
Хандре своей сказал: пошла…
Долой хандру! Долой диваны!
Да здравствуют мои дела!
Старые грехи