Всего того, что очень бы хотел —
Что рифмами не вымостил дорогу
В сердце твоё… А взял и улетел
К музе своей, вряд ли тебе знакомой,
И на прощанье слова не сказал,
Тебя оставив в пустоте знакомых комнат,
Где я когда-то был, где я писал
Стихи ночами о любви не нашей,
Высокий слог другой, той, посвящал,
И вдруг мне без тебя там стало страшно,
Куда я безрассудно так умчал…
Лишь только там, в её чужой квартире,
Я понял смысл того, что значит быть,
Быть рядом с той в давно знакомом мире,
Её одну, как и стихи, любить…
А муза для меня, любовь, конечно,
Я в ней любил себя, а не её,
Хоть хороша она, но так беспечна,
Она легко других себе найдёт…
А я останусь без любви и музы,
И, слава Богу, выбор вновь за мной…
…Но если сам порвал любви той узы,
Так стоит ли спешить назад домой?
Ну, вот и я вернулся…
Мы знаем все, что нет плохой погоды,
Погода – это то, что здесь и есть…
А вдруг не то пришло к нам время года,
Мы в этом видим сразу чью-то месть…
Но кто нам мстит, за что, не понимаем
И потому с чем есть, с тем и живём,
И дождь и град покорно принимаем,
И непогоду снова переждём…
Уж нам ли к вечным привыкать обманам,
Ведь на обмане держится весь мир…
Вот снова скрылись горы за туманом,
Но, слава Богу, наши горы – не Памир…
…К утру туман сойдёт и снова лето
На остров наш вернётся, как всегда,
И самолёт совсем уж рядом где-то,
Я жду его так, как не ждал тогда…
Когда тебя увидел в нём впервые,
Тебя с небес послал, быть может, Бог,
Чтоб мы с тобой сердца соединили,
Никто другой так сделать бы не смог…
Но в этот раз наш бог аэродромный
На небесах, похоже, заскучал
И о твоём прилёте не напомнил
И о посадке что-то промолчал…
И где-то там остался за туманом
Твой самолёт, и ты в нём, может быть…