Спешите жить. Стихи

К истокам юных безвозвратных лет,
К речной глуши желтеющих кувшинок.
Нога моя отыщет детский след
По жизни многочисленных тропинок.

Тропинки вдаль ведут через мостки и кручи,
Под сень плакучих ив и гордых тополей.
Тропинки, как судьба, то ниточкой плакучей,
То торной трассой лягут средь полей.

И пусть в другом краю жизнь оставляет тело,
Дела, очаг, семейный свой удел.
От встреч с родной землёй не раз душа немела
И возмужалый голос от счастья песни пел.

Прими ж ты, край родной, моё благословенье,
Открытость сердца, нежность и любовь.
Ты – дорогое жизни украшенье,
Души моей – негаснущий огонь!

Звон колокольный

Звон колокольный возродился опять.
Звуками стали людей поднимать.

Звучат лупоглазые, бронзой гулко взывая,
С белых башен церковных, звон вокруг разливая.

С белых стен колокольни от святого Ильи
Бьётся колокол звонкий, медью звоны росли.

Уши чутко внимали звукам, липким, как мёд,
Все дома обзвучали, недолёт, перелёт.

Заскользили по крышам, вдоль долины реки,
По деревням прослышали святой звук старики.

Богомольные люди, отложив все дела,
Знали, эта дорога к Подылье всех вела.

г. Почеп, 1993 г.

О, музыка детства!

В Летнем саду – оркестр духовой,
Старинной музыки звучанье,
Какой-то далёкий и очень родной.
По телу прошло трепетанье.

Оркестр духовой. Трубы чище лица
Натёрты, до блеска, до глади.
Душа – потревоженный сон беглеца,
А мысль, как призыв на параде.

И сердце, как маленький яркий клубок,
Забьётся в тоске, в лихорадке.
А муза звучит. Нашей юности рок
В седины впивается сладко.

О, музыка детства! Торжественный вальс!
Звучит тёплый вечер, тишь звёзд, запах трав.
Плеск лёгкой волны. Околдованный вальс!
Властитель старинных аллей и дубрав.

О, эти сливы голубые

О, эти сливы голубые,
Проверенные на просвет,
Не ошибёшься, рви любые,
Щемящей сочности букет.

Они стоят перед глазами,
Томят волнующую грудь,
Перекликаются с устами
И в детство направляют путь.

А в детство уж возврата нет,
Где сливы солнцем наполнялись,
Где на природе создавался
Дитя чарующий портрет.

И сколько б ни было нам лет,
Плоды полуденного зноя
Цветною детскою игрою
Обожествляют жизни свет.

Он Плотник был

Папа, фото 1945 года

Осиротели стены дома,
Он лежит в земле сырой.
Теснит всех жуткая истома
В скорби яростной такой.

Скорбь разливается по жилам,
От острой боли сердце жжёт,
Она, как вихрь, всех закружила
И оглянуться не даёт.