Я не поэт

Пусть кто-то думает для всех,

С небес летит ночной порой.

Но нет. Вот этот, только мой.

Он – первый. Это, значит, главный.

Пушистый, тихий, нежный, славный.

Как первый юношеский стон,

Как детства позабытый сон.

Придут ещё другие снеги,

Но в них не будет столько неги.

Накроет их вуалью серой,

А мой… всю зиму будет белый.

Игра

Что наша жизнь? Игра без слов,

Не в самом лучшем из миров.

Борьба за деньги, власть, за Свет;

Собрался жить…, а жизни…нет.

Любовь здесь не живёт!

Мой самолёт пластмассовый,

Что сын собирал,

Смахнули с полки с мусором,

Чтоб взор не раздражал.

И он сорвался в штопорный,

Последний свой полёт.

И расписался гибельно:

«Любовь здесь не живёт».

Ничья земля

Бой! Затянуло поле дымом, где там свои, а где враги?

Идёт война на истребление – о, Боже Правый, помоги в живых кому-нибудь остаться, судьба солдатская – приказ, с известной долей постоянства, уходят первыми от нас те, кто был всегда дороже, и по кому поднимут вой; а тот, в лампасах, с сытой рожей, вернётся с орденом домой!

Рассредоточив в поле силы, войною рать пошла на рать, за чьи не зная идеалы, кровь проливать и умирать. Вокруг бегут, кричат, стреляют, беззвучно разевая рот – вон «полетел» на мине кто-то, а этот грудью лёг на дзот. Здесь все ощерились стволами, земля здесь встала на дыбы – это потом салют с речами, потом все тризны и гробы…Сейчас солдат хоронят взрывы, – кто жив ещё, и кто убит, а поле боя воем воет – кипит, и плавится гранит! И растворились все вдруг в поле: исчезла та и эта рать, оставив лишь недостреленных, в мучениях страшно умирать…

И больше нет здесь знаменосцев, не слышно больше трубачей, – одна земля гореть осталась – та, что всегда была…ничьей.

Стихов и мыслей кружева

В стихов канаву вплетаю я мыслей кружева,

плету как паутину к словам слова.

Пусть может быть не гладок, неаккуратен слог,

я из словесных кружев плету стихов венок.

Туда я вставлю радость и золотую пыль, – разбавлю сразу благость, добавив чернобыль.

Красивую старушку в мои венки вплету,

весеннюю опушку и страстную мечту.

Вплету я майский лучик, и облако с дождём,

и вышивкой попутчик, – пренепременный гром!

И август золотистый, и яблоневый спас,

и тихое жужжание пчёл, прячущих запас.

И пляски белой вьюги, и снежную зарю,

и ласковых подружек вплетаю в ткань свою.

Снежинок нежных белых вплету в стихов ажур

и ёлок новогодних сияния абажур.

Вплету цветов раздолье, зелёную листву

и в стог широком поле, где грёзы наяву.

Строка ложится к строчке, как поезда состав –

стихи