Декадэнс

там Бог продлил подписку на Иви, сидя в вершинах Крыма.

    14.12.22
    14:06
p.s. написано под впечатлением от романа В. Акс?нова
«Остров Крым».

поэсмертие

feat БЛУБЕРРИ

мама, моё рождение —
сектор «приз» на разъебанном барабане,
твоя дочь опустилась в поэзию —
это хуже, чем проституция.
я никогда не появлюсь
ни на одном из культурных тв-каналов,
потому что писать равно подбивать
к несанкционированной революции.

мне бы застыть в королевстве
альтернативной рок сцены,
стихотворных размеров и порошковых эффектов.
по пятницам выходить, обижать неформалов
и голову брить строго налысо.
но у меня безлимит, который даёт мне только поэзия,
в целом,
можешь чинить меня сколько хочешь,
но во мне ничего не сломается.

потому что это как томная тошнота
перед приступом эпилепсии,
а слова – это эвалар, потому что на атаракс нет денег,
да и не нужно – мне б больше тоски
и поменьше скепсиса,
вечный комплекс человека-скотины и писателя-гения.

никаких указательных жестов
типа «собака, сидеть», но она
на правах волонтёра мне дарит кучу собачьих повадок.
сны, на которых прописан сценарий взрыва
не самолётов, а людей,
поэзия танцует у меня на лице, и я ей улыбаюсь.
я открыт ей как маленький мальчик,
она школьный учитель,
а я читал по слогам,
это она объясняла, что в метро с перегаром
подсаживаться к пассажирам плохо,
это она делала розочки из бутылок, которые я не допивал,
обнимала меня, проникая своей всей любовью в ребра.

вот она – жеманная поэтесса с нежным язвенным языком
даёт своим демонам право прогуляться по сцене.
лицо мертвецки бледнеет, я будто в псарне пою псалом
под звон бокалов,
пока сдохших бабочек в животе просвечивают рентгеном.

пара походов с ней в паб, куча неона, друзей, гениальных,
но самых хуевых в округе,
это она соблазняла тех тоже неплохо пишущих дам,
а я растворялся в конгломерате предметов,
похожих на её волосы, шею и руки.

это как постоянно натянутая нейронная тетива,
но чувства кормежка строк,
ударьте мне в сердце бутылочной розочкой.
так на кого у тебя сегодня встали твои слова —
на ту самую дрянь в тиндере
или на милое мудачьё с ч?лочкой

сколько следов на этом полу, с берцев стекает слеза,
она ходит у меня по глазам, я тону, путая удары и голоса,
но при этом как стеклянная трубка и наркоман,
один раз вдохнул и уже не хочу слезать,
а значит, зачем я и поэзия вместе?
все просто – чтобы трахаться и торчать,
грустить, как будто работник завода на смену,
наслаждаться закатом, в коем нет наслаждений процесса,
стоять в боевой металлической стойке,
разбирая себя на одежду не по погоде
и сомнительные интересы.
заверните с собой пару текстов,
чтобы справляться с тревогой,
пару действий – прочитать, закусить и выпить.

так и зачем тогда я и поэзия?
чтоб из груди у неё вырезать себя же,
и с большей любовью себя ненавидеть.

триединый дух

четыре черненьких чумазеньких чертёнка
чертили чёрными чернилами чертёж.
я вновь первоклассником в ежедневнике вывожу тонко:
«мысль изреч?нная есть ложь».

всё наследство моё – мой словесный стан.
если бы это была телесная кара – то рак пера.
смартфон с сиплыми строками – мой карманный Коран:
я – фантастический графоман,