Ясность

Ясность
Пётр Николаевич Мамонов

Книги Петра Мамонова
Петр Николаевич Мамонов – один из самых ярких деятелей современной российской культуры. Артист, музыкант, режиссер, радиоведущий, он создал прекрасные образы в кино и театре. Снялся более чем в 20 фильмах. Поставил около 15 музыкальных спектаклей, в которых сыграл главные роли. Почти триста авторских передач «Золотая полка» вышли в эфир на радиостанции «Эхо Москвы». Издано более 20 музыкальных дисков рок-группы «Звуки Му». Но самым важным в его жизни были стихи. «Я не столько музыкант, сколько поэт по своему устроению, как я себя чувствую. Я и стихи давно пишу, и вообще у меня такой поэтический подход к действительности», – говорит он о себе.

Эта книга продолжает серию стихотворений Петра Мамонова. Внутри – оригинальные стихи, напечатанные на машинке «Ундервуд», с пометками, оставленными рукой самого автора. В этот сборник вошли ранее не изданные стихотворения Мамонова. В них отражены размышления о сути жизни и сущности, которые найдут отклик в сердце каждого.

Орфография и пунктуация автора сохранена.

Петр Мамонов

Ясность

© Петр Мамонов, текст, 2022

© ООО «Издательство АСТ», 2022

* * *

Ясность

Тайна жизни

Крокодил неподвижный в болоте,

мутный глаз шевелится, следит.

Кот, застывший в урчащей дремоте,

только делает вид, что он спит.

Крошка бабочка просто, наивно

мне уселась на палец, сидит

и внутри у меня непрерывно

незаметное сердце стучит.

Лентяй

Напиток в чашке на столе,

не съеденный обед,

не выключенный по его вине,

всегда горящий свет.

Полустанок

Станция стоит прямо.

Стрелочник не спит.

Наверху черная яма.

Под ногами гравий, песок, гранит.

Электроток

Строчат засохших листьев нитки строча?т

узор прекрасный и живой.

Избыток дней свои попытки

спешит закончить. Золотой

убор деревьев и кустарник,

серебряный от рос седых,

он мне помощник и напарник

свершением чудес простых.

Общая осень

В поле кошенном трава,

серые былинки,

оторвется голова,

полетит простынка,

сна душистого покой

от земли и в землю.

Свет струится сам собой,

свету небо внемлет.

По краям лугов – леса, леса?

будто их и нету,