Я всегда говорил о любви

грешен, нёс в массы любовь …

Ох, Данте мой, Данте…

бедняга… послушай,

твоя Беатриче – с моею –

похожи точь-в-точь.

Прекрасны как луч

на востоке всходящего солнца,

и так же любовь их,

как солнечный блеск непорочный –

не прочны. И грань между да или нет –

до безумства ничтожна – мала.

Но, какие черты!

И поступь нежна и тонка –

грациозна как вдаль

убегающие облака.

Вчера гитару пропил гитарист

Вчера гитару пропил гитарист.

Все в жизни просто стало очень скверно:

Распахнуто окно, – оставив чистым лист,

В окне исчезла Муза. Этот вслед ушёл, наверно.

Последний взятый им аккорд, пробравший аж до кожи, –

Ещё звучал в ушах, спешащих по делам прохожих.

Вы держите усталою рукой

Вы держите усталою рукой

Письма обрывок в штемпельном конверте,

В нем снова о любви, о том, что шаг до смерти.

Лишь вы одна мне дарите покой.

Ещё вам кажется порой,

Что звезды в этом небе не напрасны,

Что нет всему конца, что жизнь прекрасна,

Что все случится в ней само собой.

Что дни и ночи только лишь для вас,

Что солнце только с той причиной светит:

Чтоб вы прошлись – прет-а-порте, а он заметит

На вас накинутые бархат и атлас.

Мне кажется наивной ваша грусть,

И, Боже мой, вам не к лицу печали.

А звезды те – что нас тайком венчали,

О том ни слова не проронят пусть.

Здесь все иначе: небосклон –

Такой же точно, разве только шире.

И мы, о ком не вспомнят в вашем мире,

Цевьём его подпёрли с трёх сторон.

Здесь, за рекою, рвёт полуторка бетон,

Ракетами раскрашен воздух в красный –

И, осветив листок и почерк страстный,

Вновь в грязно-серый превратится он.

Вы спите тихо на плече моем

Вы спите тихо на плече моем, не зная,

Как я от страсти к вам, безудержной, сгораю.